Доходит одиннадцать часов вечера. Я стараюсь сосредоточиться на сценарии. Мне нужна классическая история в духе английского детектива, с неожиданным поворотом и развязкой. Ну и, если хочу выделиться среди остальных претендентов на должность, то и не совсем стандартный сюжет. Нужно удивить режиссёра.
В коридоре за дверью моей квартиры кто-то отчаянно шумит. Ох уж эти соседи, которые вечно двигают мебель. Нашли время.
Итак, сценарий.
ЛОНДОН. НОЧЬ. УЛИЦА. ЛЬЁТ ДОЖДЬ
Корнелия едет в своём авто, дворники смахивают воду, видимость практически нулевая. На чёрном руле выделяются её белые перчатки. Она опускает козырёк, чтобы посмотреть в зеркало. В кадре яркая девушка в чёрной шляпке, из-под которой вьются белые кудри.
На дорогу выскакивает мужчина. Педаль в пол, свист тормозов. Человек ударяется о капот и падает, распластавшись на асфальте. Начинает играть тревожная музыка.
Корнелия: О, боже!
Корнелия выходит из машины и хочет помочь мужчине. Звук дождя усиливается. Она склоняется над ним. Он лежит без сознания. Дождь размывает следы крови на его лице. Корнелия прикрывает рот ладошкой в перчатке. С тротуара доносится звук шагов. Корнелия оборачивается.
Бандит 1: Эй, дамочка! Отойди от него.
Двое крепких мужчин поднимают парня и утаскивают его в темноту…
Бам-бам-бам! Снова звуки из коридора отвлекают меня от работы. Я стараюсь абстрагироваться и не замечать их. Возвращаюсь к сценарию:
Бандит 2: Ты не видела нас, а мы тебя.
На фоне — звуки быстрых ударов сердца. Корнелия остаётся на дороге. Она падает коленями на мокрый асфальт. Её трясёт. На её лице недоумение. Она оглядывается. Вокруг нет ни одного свидетеля. Корнелия смотрит себе под ноги и видит бумажник, который выпал из кармана пострадавшего мужчины. Она открывает бумажник. Внутри водительские права с именем: Клайв Робертс.
Корнелия: Неужели этот парень погибнет из-за меня?!
Она забирает бумажник и уезжает с места преступления…
Бух! Снова шум в коридоре. Будто кто-то бросил что-то тяжёлое на пол. Я не выдерживаю и иду посмотреть в глазок. В коридоре никого нет. Все двери закрыты. Как это понимать?
Я выглядываю в подъезд. На этаже горит свет. Соседская дверь напротив моей открывается. Я вижу парня примерно моего возраста. Вглядываюсь в лицо…
— Артём?!
— Принцесса? — также удивлённо смотрит на меня.
Не успеваю я ничего сообразить, как Тёма хватает меня за талию, кружит и ставит обратно.
— Что ты здесь делаешь, Даришка?
— Живу. А ты тут какими судьбами?
Всё ещё не могу оправиться от шока. Появление Артёма и его поведение, как ни в чём не бывало, сбивает меня с толку. Он всегда вот именно так приветствовал меня, если нам приходилось разъезжаться на пару-тройку дней по семейным делам. Вот и сейчас он встретил меня так, будто и не прошло этих пяти лет.
Да и сам Тёма почти не изменился. Всё те же короткие, тёмные волосы, взъерошенные ёжиком. Неужели, даже Лондон не выбил из него этот дерзкий образ? И, как и пять лет назад, на меня смотрят эти его голубые глазищи, как всегда с выражением лёгкой усмешки. Только, мне кажется, ростом Артём ещё больше вымахал. Наверное, уже на полторы головы выше меня. И будто шире в плечах стал. Подкачался. Да и вообще возмужал. Только вот стиль одежды всё тот же. Широкие штаны, безразмерная футболка. В школе он также одевался.
— А я временно тут квартиру снимаю, пока в моей ремонт. Вот, только вещи закончил таскать.
— А я думала, кто тут шумит на ночь глядя.
— Да доставщики с моими коробками задержались. Протянули до самой ночи. Я тебя разбудил, принцесса?
— Нет. Я работала над сценарием фильма.
— Да ладно?! Всё-таки стала режиссёром, как и мечтала? Умница.
Я качаю головой.
— Не совсем. Пока только пытаюсь устроиться помощником.
— Всё равно молодец! Нужно будет чем-то подсобить, говори.
— Буду иметь в виду.
Смотрю на Артёма, и меня накрывает какое-то совершенно неуместное чувство. Будто мы и правда не расставались. А так и продолжили встречаться после школы и никуда не разъезжались. Правду говорят, первая любовь — самая сильная. Мне было так тоскливо без Тёмы, а теперь он рядом и не кажется мне чужим. Ещё и говорит всякие глупости, будто мы не расставались.
Я мотаю головой, отгоняя ненужные мысли. Тёмка всё это время внимательно смотрел на меня.
— Ты стала ещё красивее.
— Ну конечно.
— Правду говорю.
— Ладно. Спасибо. А ты возмужал.
— Есть такое.
Я оглядываюсь на дверь.
— Мне нужно домой. Ещё увидимся.
— Дариш, подожди, — он мягко останавливает меня за руку. И снова смотрит своими красивыми голубыми глазищами. Да блин, это даже нечестно. Нельзя же быть таким классным.
— Да?
И тут Артём выдаёт:
— Я свободен. Мы больше не дети, и обстоятельства не смогут нас разлучить.
— Что ты говоришь? — Я убираю свою руку за спину.
— Тебе было хоть с кем-то так же хорошо, как со мной? Мне нет, — на полном серьёзе заявляет он.
Он правда не понимает? Или для него это всё шутки? Я не сидела и не ждала его все пять лет. У меня своя жизнь. Какое он имеет право сначала пропадать, а потом вот так врываться в мою жизнь с подобными заявлениями?
— Тём, это не важно. Пять лет прошло, у меня есть парень. А у нас с тобой всё в прошлом. Соседству рада, дружеское общение поддерживать готова, но не более.
— Я в курсе, принцесса. Супер, что ты готова общаться.
В коридоре появляется Серёжа. Он подходит к нам.
— Серёж, это наш новый сосед, Артём.
— Сергей.
Парни пожимают руки.
— Чем занимаетесь? — Серёжа обнимает меня за талию.
— Артём так шумно въезжал, что я вышла посмотреть, что тут происходит.
— Самую малость пошумел, — улыбается Тёма. У него в уголках глаз появляются морщинки.
— Ясно. — Сергей хмурится. Обращается ко мне: — Идём домой?
— Да, конечно.
Серёжа ещё раз пожимает руку соседу.
— Увидимся, — кивает ему.
— Пока. — Машу Артёму рукой.
— Спокойной ночи.
Мы расходимся по квартирам. Вижу, что Серёжа даже разувается с трудом.
— Как посидели?
— Пойдёт.
— Много выпил?
— Прилично. Малыш, я валюсь с ног, пойду в душ и спать.
Он снимает с себя одежду и аккуратно складывает её на стул.
— Ок, я скоро тоже приду.
Смотрю, как его силуэт удаляется и скрывается за дверью в ванной. В лучшие времена я бы, наверное, к нему присоединилась. А сейчас почему-то такого желания нет. Неужели чувства так быстро притупляются? Я ведь люблю Серёжу. Мне нравится, как он выглядит и какой он человек. Но как-то у нас всё затихло. Ураган эмоций, который был вначале, исчез. Но это не значит, что Серёжа мне больше не нужен. Просто так получилось.
Хотя вспоминаю наши отношения с Артёмом, и всё было иначе. Наша любовь была яркой, похожей на вихрь. Она не угасала до самого конца. Может, всё дело в том, что мы были юными, и любое событие было для нас новым?