Это мой дневник, я пишу его, чтобы не сойти с ума. Мне необходимо выплеснуть это хотя бы на бумагу. По крайней мере так у меня появляется шанс рассказать об этом хоть кому-нибудь. Если вы читаете эти записи, значит меня уже нет живых, а у вас огромные проблемы.
23 июня 2023 года. 17:30
Мы едем на моем форде. Собрались вчетвером. Друзья детства: Колька, Женька, Серега и я – Макс. Собираемся редко, но в этот раз есть серьезный повод. У Сереги умер отец, и мы едем на его похороны. Мы знали Дядю Гришу с самого детства. Он постоянно с ним возился. Мамки не было, так он один с ним гулял, мастерил ему игрушки, брал с собой на рыбалку. И вот теперь его не стало. Серега получил телеграмму от кого-то из его соседей.
Много лет назад дядя Гриша переехал в какую-то глухую деревеньку. Серега так и не собрался навестить его ни разу. Взрослая жизнь расставила свои приоритеты, Дети уезжают из родительского дома и живут своей жизнью. В случае с Серегой он даже не созванивался с отцом, так как в деревне не было ни связи, ни электричества. Мы поражались, как в наше время на свете еще остаются такие деревни.
Серега собрал нас. А я вызвался довезти всех. Мы понятия не имели, как ехать в эту деревню, так что добирались по навигатору. Если бы не причина поездки, это можно было бы даже назвать приятной прогулкой. Погода радовала июньским солнцем. Небо было безоблачным, а ветерок теплым. Ехали молча, уже успели выговорится, поэтому каждый просто молча смотрел в окно на пролетающий мимо пейзаж.
Проехав несколько километров по трассе, навигатор предупредил, что через двести метров нужно будет свернуть направо. Учитывая, что вокруг плотной стеной стоял лес, перспектива сворачивать особо не радовала. Да и не верилось, что здесь появится какой-то поворот, уж больно густая чаща была по обе стороны дороги. Тем не менее еле заметный съезд все же появился. Его заметил Женька, сидящий на пассажирском сидении справа. Я сбросил скорость и съехал на заросшую тропу.
Уже через пару сотен метров нам всем стало казаться, что мы находимся где-то в самом сердце тайги. Лес вокруг был каким-то мрачным, везде висели взвеси паутины, лежали гнилые стволы и все было покрыто сырым мхом.
Солнце уже не проникало сквозь кроны. На нас медленно опускались сумерки. И как вишенка на торте, через полчаса появился туман. Мне это нравилось все меньше и меньше. В итоге произошло то, что просто обязано было произойти. Старый форд заглох и просто отказался оживать. Короче, чертова машина сдохла.
- Вылезаем, детвора, дальше топаем пешком, - констатировал я неприятный факт.
- Ненавижу лес, - проворчал Николай, вешая сумку на плечо.
- Макс, ты бензин-то проверял? – Поинтересовался Женька.
У меня екнуло под ложечкой. Слишком быстро все произошло с этими похоронами. Индикатор бензина давно не работал, так что я вообще забыл об этом. Да, глупо, но имеем то, что имеем. Я сплюнул с досады в мох, взял из салона навигатор и зашагал вперед. Остальные парни потянулись за мной.
23 июня 2023 года. 19:30
Неожиданно заросли расступились, и перед нами раскинулась искомая деревенька. Более жалкого зрелища мне видеть не приходилось. Мы видели дворов двадцать, но складывалось ощущение, что деревня нежилая. Скособоченные хибары клонились к земле, проваливаясь по самые ставни.
- Серега, а ты ничего не путаешь, твой отец точно жил именно здесь? – Неуверенно спросил Колька.
- Если это Агеевка, значит точно здесь, - ответил Сергей, пытаясь увидеть хоть одну живую душу.
- Навигатор показывает Агеевку, - подтвердил я, - осталось найти дом дяди Гриши, ну, или узнать у кого-нибудь.
Мы медленно зашагали мимо полусгнивших хибар. Невольно заглядывая в тусклые окна, во дворы, надеясь увидеть кого-нибудь из местных. Уже пройдя половину деревни мы буквально столкнулись с местным мужиком. Зрелище было конечно жутковатым. Мужик был в старой телогрейке и кирзовых сапогах. Но не это привлекло наше внимание. Его лицо. Все лицо было покрыто огромными прыщами и фурункулами. Какие-то из них лопались, истекая зловонной массой, какие-то будто пульсировали, грозясь взорваться гниющими внутренностями. Мне к горлу подкатил комок. Стараясь, чтобы меня не вырвало прямо ему на сапоги, я поднял рук в приветственном жесте и произнес:
- Добрый вечер, вы не подскажете, как найти дом Григория Коломейцева?
Мужик вперился в меня злобным взглядом из-под густых бровей.
- Он умер, - продолжил я, - мы на похороны.
- Уезжайте отсюда! – проворчал мужик.
- В смысле, уезжайте, - не выдержал Серега, - отцовский дом можете показать?
Мужик посмотрел на Сергея и через минуту вроде даже как-то смягчился.
- А что его показывать, пятый дом по левую руку, только схоронили мы его вчера, припоздали вы чуток.
- То есть, как схоронили, - опешил Сергей, он позавчера умер, а вчера уже схоронили?
Мужик потупился, а потом снова с неприязнью посмотрел на всех нас.
- У нас здесь быстро хоронят. Вы же ничего не знаете про это место. Не нужно вам было сюда приезжать.
Я заметил, как один из его прыщей лопнул, и зловонная жижа потекла по щеке. Он вытер ее рукавом и посмотрел на него.
- Да чего уж тут, - он махнул рукой, - скверна у нас тут. Проклятая деревня.
Тогда никто из нас не прислушался к его словам. Чудик какой-то чушь всякую несет.
- Проводите нас к дому, - попросил его Сергей.
- Идите за мной, - мужик развернулся и прихрамывая поплелся вдоль улицы.
По дороге во дворе одного из домов стояла детская качелька, на которой медленно качалось девочка лет шести. Ее лицо было перебинтовано промокшим бинтом. Увидев нас, она остановилась и молча провожала нас взглядом, пока мы не прошли мимо.
- Жуть какая, - услышал я с боку шепот Женьки.
Через десять минут мы были возле дома дяди Гриши.
- Вот ваш дом, здесь Гришка и обитал.
- Как вас зовут, - спросил мужика Сергей.
- Матвеем кличут, а тебе что за дело? – Неприветливо ответил тот.
- Давай, Матвей, помянем отца, у нас и бутылочка есть, расскажешь нам, что тут к чему.
Предложение заинтересовала мужичонку. Через мгновение он снова махнул рукой, - а, давай.
Мы зашли в дом. Обстановка была простой, но уютной. Посередине комнаты стоял большой стол, по бокам лавки. Вытащив продукты из рюкзаков, через пять минут накрыли поляну. Налили по первой.
------------------------------------------------------------------------------------------
Если вам понравилось прочитанное, то ставьте лайк, оставляйте комментарии и подписывайтесь на канал.
Продолжение следует. Все рассказы уже лежат на Boosty. Самые нетерпеливые могут прочитать их там.
Следующая часть: "Скверна. Часть 2".
Рассказ: "Нас не выпустят.".
Рассказ: "Лучший репортаж".
Рассказ "Последний вызов".
Мой первый роман: "Глухомань".
Следующий роман: "Чужие здесь не ходят".