Уже не месяц и не год,
А много лет
Я жду, когда во мне умрёт
Плохой поэт.
А он живёт и выдаёт
Угля в отвал.
Я рефлексирую: ну вот,
Вновь сплоховал.
Никто не просит и не ждёт
Его речей.
Но бьёт родник рифм и острот.
Течёт ручей.
Он репутацией моей
Не дорожит.
Отображает, прохиндей,
Войну и жизнь.
Самозабвенный графоман,
Тщеславный бард.
Пустой мешок. Сплошной обман.
Фальшивый старт.
Его, как тень, не задушить
И не прогнать.
Что остаётся? Только жить
И только ждать.
Придётся ждать. Наступит час
Ухода к снам,
Когда останется от нас
Лишь тишина.
Д. и П. Гропелли
«Эвтерпа».
Скультура Летнего сада. Начало XVIII века.
Государственный Русский Музей
