Весна как будто замерла. На березе за окном листочки размером с ноготок уже вторую неделю, никак не вырастут, не раскроются в полную силу.
Выхожу из двора. Запах черемухи, она на солнце, ей потеплее – зацвела, а у кустов сирени еще листва едва-едва. Иду дальше, деревья все еще как будто в зеленой дымке, а ведь они уже давно такие, пора бы уже и зазеленеть в полную силу.
Странно как-то, непривычно. Обычно быстро – раз, и уже листья, два – и все уже все цветет. А в этом году все иначе.
Весна как будто замерла. Никак не оденутся деревья в летний наряд, все стоят в нерешительности. Как будто волшебник щелкнул пальцами и сказал: «Весна, замри». И она замерла, застыла.
И время как будто расслоилось и никак не соберется вместе. У Весны свое, у нас свое. Мы бежим, она стоит, как будто спит, а может просто задумалась о чем-то своем…
P.S. Густав Луазо, Весна, 1906
