Это - как женщина,
Которая никогда
Не будет твоей.
Это - как трещины
На коре старого дуба.
Это приходит,
Гудит в пустеющей голове,
Тоскливо,
Беззастенчиво грубо.
Тут не поборешься.
Зубами клацнешь впустую, и
Пойдешь коридорищем
По стрелке, покорно,
Прямо.
Есть предел человеку.
И там, за пределом стоит
Добрый старик
С тарелкой остывшей манны.