Ветер метался по маленькой станции. Живописной и печальной, с крошечной чайной. Я долго ехала сюда через индустриальные окраины, где в закусочных обедали мужчины словно из стихов Хикмета - "черные люди в замасленных рубашках рабочих". Автобус кружил по спальным районам Баку, по лабиринтам дорог. На остановках заходили продавцы лаваша, торговались с пассажирами. Добродушный водитель торговцев не прогонял. Видно, давно знал всех в лицо на этом маршруте. На остановке Сураханы ничего не сдерживало апшеронский ветер, он подхватывал меня, рвался через череп. Я летела, как листок через рельсы, пустынную платформу. От рельсов и крошечного павильона с восточными луковичными арками повеяло лирикой Хаяо Миядзаки. Такой чудесный сюжет для акварели, этот пустынный перрон. Потом я увидела автобусы с индийскими паломниками. Сразу же определила: северяне, делийцы, а может быть пенджабцы. За годы странствий по субконтиненту уж научилась отличать бенгальцев от мумбайкаров, тамильцев и малаяли от жител