Сядь, глубоко вздохни, возьми листок бумаги и пиши.
О том, как странно и страшно наблюдать мельтешение стрелок в часах. Их безумную гонку наперегонки. Минуты, секунды. Часа не существует - его просто нет. Время – это выдумка сумасшедшего. Секунда лопается мыльным пузырем, минута – как последний вздох.
Ерунда, что «ничего» и пустота смогут сложиться в какой-то час. В какое-то скопище часов, которые будут руководить тобой, управлять твоей жизнью… медленно убивать тебя.
Секундная стрелка несется, разрезая пространство, за ней не торопясь минутная, и словно нехотя, снисходительно уверено – часовая. Иногда они встречаются. И встречаясь, они убивают друг друга, убивают все, что их окружает, включая тебя…
Время – словно мешок на голове, жизнь – постоянное ожидание расстрела. Ожидание казни. Ожидание обвинительного приговора, который жизнь может вынести тебе в любой момент.
«Виновен!» Мешок на голову и к стенке. А не к стенке, так очутишься на полу чужой квартиры и, почувствовав твердый пол своим затылком, будешь казнен, даже не успев подумать «Это всё?»
Не будет мельтешение кадров твоей прожитой короткой и яркой, жизни, ты ничего не увидишь. Просто закроешь глаза, почувствовав головокружение, а когда снова откроешь их, перед тобой будет другой мир. Мир, где только музыка и свет.
Думаю, он тебе понравится…
Судьба подписывает нам обвинительный приговор, только мы родились. И каждый догадывается, что жизнь, состоящая из кем-то сочиненных секунд, минут и часов, сейчас так глупо и смешно гоняющихся друг за другом по круглому циферблату, не вечна.
Время тянется, убивая, нанося раны или просто издевательски прищурившись, наблюдает за нашим копошением, которое мы называем жизнью.
Потом оно усердно лечит, заставляя нас забыть, жить без любви, без эмоций. Заставляя нас обманывать самих себя, что «все прошло», или «ты был единственным», или «такое никогда не повторится»…
А затем, вступив в сговор с жизнью и судьбой снова и снова мучить нас: новой любовью, новой надеждой, ожиданием нового – лучшего времени…