Эта гадость повторяется из года в год. С утра пораньше уличные динамики жестоко насилуют слух давно осточертевшими песнями, на улице собирается толпа, прущаяся к обелиску; кто-то что-то дежурно вякает в микрофон...
И не закроешь окна и двери, в квартире духота, отопление ещё не отключено - задохнёшься, пережидая, когда кончится этот балаган... Да, именно балаган, пережиток, которым не сегодня и не вчера стал некогда великий праздник.
Нет ничего хуже для любой страны, чем десятилетиями циклиться на прадедовских победах. А мы циклимся, да так, что адекватному человеку тошно становится.
Этот "Бессмертный полк", чёрт бы его побрал...
Вспоминается стихотворение, автор - Женя Беркович.
То ли новостей перебрал,
То ли вина в обед,
Только ночью к Сергею пришёл его воевавший дед.
Сел на икеевскую табуретку, спиной заслоняя двор
За окном. У меня, говорит, к тебе,Серёженька, разговор.
Не мог бы ты, дорогой мой, любимый внук,
Никогда, ничего не писать обо мне в фейсбук?
Ни в каком контексте, ни с буквой зэт, ни без буквы зэт,
Просто возьми и не делай этого, просит дед.
Никаких побед моим именем,
Вообще никаких побед.
Так же, он продолжает, я был бы рад,
Если бы ты не носил меня на парад,
Я прошу тебя очень, (и делает так рукой),
Мне не нужен полк,
Ни бессмертный, ни смертный, Серёженька, никакой.
Отпусти меня на покой, Серёжа,
Я заслужил покой.
Да, я знаю, что ты трудяга, умница, либерал,
Ты все это не выбирал,
Но ведь я-то тоже не выбирал!
Мы прожили жизнь,
Тяжёлую и одну.
Можно мы больше не будем
Иллюстрировать вам войну?
Мы уже всё, ребята,
Нас забрала земля.
Можно вы как-то сами.
Как-то уже с нуля.
Не нужна нам ни ваша гордость,
Ни ваш потаённый стыд.
Я прошу тебя, сделай так,
Чтоб я был наконец забыт.
Я никогда не участвовала в этой акции. Странно и нелепо... Почти все старшие братья деда полегли на фронтах, защищая поганую задницу рябого упыря, сломавшего жизнь их семьи и миллионов других. Прадед был раскулачен в 1931-м, его выслали в одно место, прабабку с детьми - в другое. И они ещё воевали за такую власть! Никого из них, по этой причине, я не застала, так о какой памяти может идти речь? Деду, самому младшему, было четыре года, и тот перенесённый в детстве ужас раскулачивания ему даром не прошёл: превратился человек в самодура, абьюзера, как сейчас пишут. Мстил за свой страх - может быть, неосознанно - жене, детям, даже внукам. Ненавижу его, даже мёртвого (сам всё для этого сделал!), и таскать его рожу на палке даже не подумаю. Сам он, кстати, особо не воевал: загребли на войну с Японией, да пока их гнали до мест боёв, война кончилась. Иногда думаю: лучше бы он был чуть старше, лучше бы его самурай прикончил... Чего он заслужил, так это полного забвения, так к чему мне этот цирк с шариками и флагами?
...О! Агентство ББС сообщает: полевую кухню притаранили. Ой, клоунада...
Агентством или клубом ББС ("бабка бабке сказала") я зову приподъездную лавку, где с утра до вечера заседают старухи, трёп которых отлично слышен через приоткрытую балконную дверь. Полевая кухня... Не дай Ктулху в самом деле до такого дожить, зачем эти постановки? Не понимаю...
Недавно мэр районного городишки сказал по телевидению, что на весь наш округ остался единственный живой фронтовик. Всему своё время. И не пора ли, в самом деле, прекратить цепляться за то, что отдалилось на десятки лет?