Там моё чёрно-белое детство, между страничек фотоальбома (только не надо спрашивать что это) - белый клевер засох.
Гвоздь, на котором висит картина в сущности виден лишь единицам, все остальные видят картину, вроде бы гвоздь ни при чём.
Я же трясусь над своим богатством - днями, улыбками, небесами, запахом первого снега и прели, ветром, огнем, рекой.
Если б не этот засохший клевер где бы мысли мои летали,что бы я пела, куда бежала? Всё бы было не так.
Вот и выходит, что мир мой странный, шатко ли, да кое-как, пожалуй, как на гвозде - картина, держится на этом засохшем цветке.