Просыпаешься в два ночи. В голове, в самой дальней никогда не засыпающей точке, бубнят чьи-то голоса. Прислушиваешься и понимаешь, что это один голос. Твой. В верхнем углу комнаты нависло что-то темное. Смотришь равнодушно – надоело, оно там каждую ночь, уже не страшно. Висит, затемняя угол, всматривается, как ты мечешься по кровати, скручивая свое тело во всевозможных позах. Перекладывая подушки на прохладную сторону. Воешь от невозможности заткнуть этот голос в голове и, понимая, что от изобилия слов и предложений сейчас начнешь блевать. Кровавыми сгустками слов, строчками вертящихся песен, диалогами, которые никогда не окажутся на бумаге.
Наступившее утро успокоит. Ты забудешь все, что хотел сделать и написать. Забудешь все гениальные фразы, не сможешь повторить ни строчки, из тех которые вертелись и вертелись всю ночь, и казалось – руку протяни, и они доверчиво лягут в твою ладонь, только садись и переписывай.
Долбаная бессонница. Приходит уже несколько ночей подряд и убивает своей жестокостью.
А под утро снятся тропинки в парке, уходящие в неизвестность, в устрашающую темноту. И ты убегаешь по ним, словно торопишься уйти от проклятия. Но не догадываешься, что в этих темных дебрях леса тебя ждет еще одно проклятие – проснуться и очутиться в реальности.
И лампа не горит,
И врут календари,
И если ты давно
Хотела что-то мне сказать,
То говори…
#бессонница
#рассказ