Ад, где твоя победа? Смерть, где твоё жало? (Иоанн Златоуст)
А нет ее! И все по-другому. Как будто ничего не изменилось за последние сутки, ан нет! Еще один шанс даёт миру Светлая сегодняшняя Пасха. С большой моей к вам любовью, со смирением и верой для вас строчки, написанные от самого сердца. Христос Воскресе!!!
***
Отпустит солнце первый тёплый луч,
уронит верба катышек пуховый,
спасибо, мир, за то, что ты живуч
без всяких обещаний и условий,
что на столе толпятся куличи,
а рядом пухнет новая опара,
изюм украдкой глаз таращит карий
и сердце очерствевшее мягчит.
Вчера тоска со спесью обожгли,
а нынче бьются красные скорлупки
и даль цветаста, как земная юбка,
и как она, волочится в пыли…
уже нора могильная пуста,
тончает смерть, топлёным маслом тает,
она сама сегодня умирает,
сражённая распятием Христа,
огонь сошёл и целый мир в раю,
и зло бежит, и сладок ветер мая…
а я сама сегодня воскресаю,
а я сама из пепла восстаю.
***
Субботний вечер остывал,
в кресты кладбищенские солнце
ложилось спать. Его овал
ещё стерёг моё сиротство,
но плечи ныли, вечер чах,
живые мёртвым отслужили
и новой краской на боках
хвалились старые могилы.
Кричать бы в голос, да нельзя,
спасала только аритмия,
у камня мамины глаза,
как будто всё ещё живые.
Был страх и милостив, и мал,
был мир велик и повсеместно
в пасхальном чуде замирал,
Иисус готовился воскреснуть.
Свеча в последнем мятеже
мигнула пламенем - и нету,
закат упрятывал уже
за горизонт остатки света…
Мешалось всякое в одно,
весна и смерть, беда и радость,
и было больно и блажно,
как будто я со всем прощалась.
И только тополь тишину
пугал, качаясь над погостом,
и резал бледную луну
кинжалом обоюдоострым.
***
Парное утро. Капли молока
Рассыпались мильёном белых бусин,
Рука творца изыскана, искусна,
И так легка...
Откуда столько в ней холодных вод,
По солнцу каждой капле, ну откуда?
На столько трав хватает изумрудов,
И сока в каждый плод!
А ночи чернь, а синий дня разбег,
Любой изгиб реки, крыла и звука?
Его и совершенство, и заслуга,
И только человек
То слаб, то слеп и нужен поводырь,
То хвост распустит (думает, павлиний),
То жадностью надкушен, то гордыней
Изъеденный до дыр.
Сколь есть пороков – всякому при нас
Тепло и сыто, как коту у печки,
По праздникам - испуганная свечка
На твой иконостас.
Хоть тень мою на бе́ленной стене,
Уж если не меня, Отец пречистый,
Поставь в подрамник, запоздалой кистью
Пройдись по мне!