Записанная в книгу бытия,
Судьба моя - пророчество
Пустое.
Я сам писал себя.
Я знак изгоя сам вывел
На морщинах лба, следя,
Чтобы ровней
Ложился каждый штрих,
Чтобы в любой толпе
Я был отмечен.
Ничьим пророком
И ничьим предтечей
Я не был.
Я ломал чеканный стих,
Назначенный мне книгой,
Я искал
Свое: обрывки шалых песен.
Я не был принят,
Не был интересен,
Но весел был.
Угрюмая тоска
Бесплодна, неродяща.
Я любил
Людей. Пьянел от лиц красивых.
Я скит срубил свой
В чаще жилмассива,
Я куличи в песочнице лепил,
Носил авоськи,
Выбивал ковры
И обивал пороги, оставаясь
Изгоем.
Тесно плавали миры
В глазах моих,
Едва соприкасаясь,
Со внешним миром.
Книга бытия.
Чернил не хватит
Переправить судьбы,
Переписать
Все праздники и будни
Тех, с кем хоть раз
Встречался взглядом я.
...Снимаю с полки
Книгу бытия.
Пусты страницы,
Вымерли пророки.
Невидимы несбывшиеся строки.
Ничто не предначертано.
Лишь я
Сойти не в силах
С избранной дороги.
Изгой...
