У нас в городе есть парк, Мемориальный: в память о войнах, погибших солдатах, безутешных матерях.
Ранее там гуляли люди, спали маленькие на свежем воздухе, бегали подростки. Родители рассказывали им о войне, о солдате с каменным лицом, о вечном огне, о подвигах, о героях, о благородной смерти за жизнь.
Вчера был в этом парке. Убрали скамейки. Стало чисто, тихо, покойно. Никто не бегает, никому не рассказывают. Тускло горит Вечный огонь, сурово молчит Солдат.
Раньше здесь действительно было кладбище. Здесь похоронен мой дед Кузьма. Я помню, с бабушкой мы приходили к нему на Пасху, клали красное яйцо, рассыпали кулич для птичек. Те, кто понимал, молча проходили. А некоторые ругались:"Женщина, что вы мусорите!". Бабушка мне сказала: "Здесь похоронен твой дедушка". "Бабушка, а какой был мой дедушка?" И она рассказывала, какой он был сильный: один поднимал и переносил бревно на лесозаготовках. Я представлял сильного Илья Муромца поднимающего огромное бревно с огромными корнями и идущего прямо на меня.
С друзьями на этом кладбище мы находили надгробия: "Купец 3 гильдии ...", "Купец 1 гильдии ...". Камни уходили в землю, прикрывая черный лаз, в который было жутко смотреть. На ум приходили рассказы по радио о жизни до революции, эксплуатации рабочих и крестьян. Время как бы сжималось и чудилось, что кинувшись в эту яму, окажешься в прошлом столетии.
Сбоку от ограды кладбища стояла заброшенная церковь. Она была крепко закрыта, но напоминала путника, который присел отдохнуть и задумался или умер.
Жалко стало этот парк. Без памяти, без людей, без детей. Я не стал задерживаться, немного постоял около дедушки и быстро ушел.