Месила кулич, когда-то, бабушка,
крестила тесто в большой миске.
А я сопела :" И я научусь,
когда-нибудь, как буду на твоем месте..."
В белом платке. Нарядно нарядная.
Немая и строгая. Только "Отче наш"...
И кухня чистая, еще чуть заспанная,
прятала с ночи мисòк тираж.
И пахло раем в старой хижине.
Молочные реки сбегали вниз,
вертелись в донышки, как вьюн по глине,
как луч света между белыми ризами.
Желтки, как солнце посреди ночи,
слетались в кучу. Садился мир.
Месилось тесто, что было мочи
и спал клубочком у печки кот.
Тот дух ванили, медов, лимона
полыхал край носа. Всех дразнил.
Ложились рядом легкие облачка
из муки. Это чудо из чудес...
Сопело тесто в праздничной миске.
Бабушка тоже. И я. Вдвоем.
Сходила кулич, как день – торжественно.
И где-то в небе улыбался Бог...