Собирая в мусорный пакет шелк, разрезанный ножом — все, что осталось от нежно-кремового платья, в котором она выходила замуж, Тася прощалась с пятилетней историей своего брака. В лоскуты. В дребезги. Ненужным сором на свалку. Завязала крепкими узлами в пакет. Подкинув на метр в высоту, ударила кулаком, отбивая от себя в сторону прихожей. Запах, некогда до смерти родной, от вещей Бори, теперь вызывал только отторжение. Рубашки мужа вернулись на свое место аккуратным рядом на вешалках. Даже носки разложила, думая, что пусть хоть у кого-то будет своя пара. А она, как вот этот — один, который перекладываешь с места на место, в надежде, что второй найдется когда-нибудь. Пора уже выкинуть и не мучиться. Зачем они вцепились в друг друга? Оказалось, что Боря — совсем не то лекарство от исцеления ран. Сотников — пластырь, внезапно оторвавшийся и сделавший еще хуже. Еще больнее. Это ты, глупая, думала, что заживет и ныть перестанет. Как сказала бы Наташка, что таким пластырем только глазок экра