Жил-был во Пскове Мастер-золотые руки. К тому же сказочник. Что бы эти золотые руки ни сделали, оживало. Иначе он просто не мог. Даже, когда впервые увидел псковские церквушки, он увидел их пляшущими, чего до него никому в голову не приходило. "...с неровными стенами, теплые, человечные, а не такие, как в Новгороде, застывшие". И эти теплые человечные церквушки приветливо встречали его по утрам на каждой из улиц, выглядывая то из-за одного здания, то из-за другого. А Мастер улыбался им и иногда незаметно подмигивал: всего доброго, друзья, всего вам доброго. По вечерам, когда городские площади, пустея, успокаивались, Мастер присаживался на какой-нибудь скамейке, прикрывал глаза, и окружающее пространство оживало. Он слышал шепот листвы над головой, переговоры ветра с флюгерами и стен с башнями. Ветер рассказывал флюгеру новости со всего света и советовал, в какую сторону посмотреть. Стены с башнями, покряхтывая, вспоминали историю и обсуждали современность. А листва шепчет... О, се