Всё по кругу. Первый выход в степь. Сквозь сухую «ткань» прошлогоднего ковыля – глянцево-жёлтые адонисы.
Сильный ветер, прибивший к земле и жаворонков, и их песни. Всё попряталось от ветра, который своей вольной волей осушает сейчас все затопленные низины.
Лишь пузатый шмель медленно летит в глубь степи, невзирая на боковые порывы урагана. Знаю, что он приведёт к невидимым с дороги прострелам. И он знает, что каждая весна начинается для меня с его шмелиной проводки на синее.
«Ж-ж-жа мной!» – командует шмель. И мы спешим к троице пушистиков, ещё не раскрывшихся. А потом добираем своё синим цветом.
Я фотографирую. Шмель прощается: «Пока, я ж-ж-жавтракать!» – садится прямо в цветок и, облепленный жёлтой пыльцой, счастливо замолкает.