Литература не обязана показывать нам прекрасную картину мира!
Она не может быть всегда приятной на вкус. Она может быть приторной до неприятного ощущения в горле, когда хочется запить водой, чтобы прошло. А не получается... Она может стать комом и долго не уходить. Её хочется выплюнуть, вытащить из себя, а она сидит... (как после "Святого Петра") Литература — это наша многогранная жизнь. Она ни вашим, ни нашим. Такая вот непостоянная дама. А ей и не быть иной, как добру никогда полностью не искоренить зло. Мы выбираем чтиво явно не душой и сердцем. Мне кажется, в нас есть ещё какой-то орган, явно конфликтующий с нашим сознанием. Но что это? Что так тянет к неизвестному, иногда срывающему крышу... Может, кто-то знает?
Литература не обязана показывать нам прекрасную картину мира!
Она не может быть всегда приятной на вкус. Она может быть приторной до неприятного ощущения в горле, когда хочется запить водой, чтобы прошло. А не получается...
Она может стать комом и долго не уходить. Её хочется выплюнуть, вытащить из себя, а она сидит... (как после "Святого Петра")
Литература — это наша многогранная жизнь. Она ни вашим, ни нашим. Такая вот непостоянная дама. А ей и не быть иной, как добру никогда полностью не искоренить зло.
Мы выбираем чтиво явно не душой и сердцем. Мне кажется, в нас есть ещё какой-то орган, явно конфликтующий с нашим сознанием.
Но что это? Что так тянет к неизвестному, иногда срывающему крышу...
Может, кто-то знает?