Автор: Вика Осадченко
Как на щеке отпечатан рубец от подушки, так на душе отпечатано, вдавлено детство. Трёшь его пальцем, но шрам неожиданно цепок: он не проходит. Проходит полжизни. Тогда понимаешь:
это неважно. Ведь ты — самолётик бумажный, лёгкий летучий непрочный, беспечно невечный. Ветер подхватит — и мир понесётся навстречу светом и цветом, и музыкой сильной и точной.
Может, ты крылья собьёшь об углы и о звёзды, может, истреплешь края в листопадах осенних — но у тебя остаётся распахнутый воздух. Лёгкое светлое небо стоит надо всеми, кружит простор золотой голубой каруселью.
Ты ведь письмо, что отправлено почтою срочной — сорок танцующих, ветром сдуваемых строчек. Если бумага помята, не так уж и страшно — не отвлекайся, не увлекайся вчерашним. Вспомнить бы адрес в полёте, по букве, по ноте. Всё остальное неважно.