В восточном городе незнакомые ласковые мелодии играют юноши на рояле в саду Филармонии, незнакомые песни звучат из окон машин, которые мчатся по проспекту Азербайджана. Из многих вывесок чужого языка я понимаю лишь одну - табличку над подвалом - kitab, книга. Это слово я слышала в Индии, как "китааб" и в Турции как "китап". Приветствую табличку, как друга по переписке, которого встретила случайно в переулке далекой столицы. Спускаюсь по ступенькам в аромат пожелтевших страниц. В букинистической лавке есть арабские сочинения, азербайджанские учебники и стихи, сотни советских изданий. Я буду встречать их повсюду. Собрание Джека Лондона в кофейне возле фуникулера. Такое было в библиотеке моей бабушки, а теперь хранится у брата. Старые томики издательства "Художественная литература" на полках в маленьких ресторанчиков - донеров. Крошечные книжечки о родном Урале, о Ленине, стихи Высоцкого в музее миниатюрной книги. Нахожусь за границей, но встречаю все больше старых знакомых. Вот кусочек