«Здравствуйте. Меня зовут Антон. Мне 40 лет, и я игроман.»
Жидкие аплодисменты мягких вялых ладошек наградили меня за мой «каминг-аут». Я плюхнулся на стул и тело растеклось по нему потной липкой медузой. Это в своей Игре я был дерзким и резким, знаменитым и грозным. А в реале мой рывок со стула и обратно закончился шумной одышкой. М-да.
Впрочем, вокруг меня все были такие же. Пять неопрятных мужиков. Мизантропы в летах с обостренным чувством собственной значимости в каких-то своих искусственных мирах.
Моим Миром и моей жизнью целых 25 лет была Игра. Она росла и развивалась вместе со мной. Захватывала планеты и галактики, разрастаясь до вселенских масштабов и вытесняя собой все остальное. Я плохо помню свою юность и взросление. Зато я отлично помню, как путешествовал между Мирами, завоевывал, насиловал, грабил и рушил цивилизации. Этакий Бармалей вселенского масштаба. Я нравился себе такой. Я был стремителен, опасен, чертовски везуч и очень успешен. Но мне мешали все эти люди из реала. Они подходили ко мне с глупыми разговорами, нудели и досаждали. Но потом отстали. Отстали насовсем. Ну и пусть, не жаль, я даже не заметил. Моя Вселенная неслась вперед.
Я остановился внезапно, когда захотелось есть, а мама не принесла мне завтрак. И обед тоже. Я нашел ее в постели, постаревшей на 25 лет. Я успел взять ее за руку, но согреть – уже нет.
И я остановился.
Из зеркала на меня посмотрел оплывший бородатый мужик с бледной кожей и детским отчаяньем в глазах – что мне делать?!
И знаете, что я сделал? Я сделал единственное, что умел делать в реале - я пошел есть. Я жрал сгущенку, запивая ее сладкой колой, и ненавидел себя. Ненависть – очень сильное чувство, она помогла мне. Я пошел искать помощь. Вот так этот Центр реабилитации и эти пять мизантропов на стульчиках, поставленных в кружочек, стали бесславным эпилогом всех сорока лет моей жизни.
Я не дурак. Неспроста я был самым лучшим в своей Игре. Я посмотрел статистику средней продолжительности жизни и прикинул, что могу рассчитывать примерно еще на 20-30 лет, а значит есть ради чего стараться.
И я уничтожил Игру. А взамен я завел собаку. Нет, не кошку. Собаку. В надежде на её безусловную любовь, которой мне так не хватало, чтобы заглушить острую ненависть к самому себе. Назвал …. Бармалеем. И Бармалей не подвел. А еще он требовал прогулок, и я с трудом передвигая свои ноги-тумбы, учился заново ходить, дышать и смотреть на людей, выгуливая своего пса. Любить я тоже учился заново. Пусть даже и Бармалея.
А потом я спросил себя, как мне дальше жить, ведь я – ничто. Но я придумал. Я правда не дурак. Свои слабости всегда можно сделать своими достоинствами. Я осознал, что 25 лет жизни прошли мимо меня и в душе я остался 15-летним подростком. Подростком, который успел повидать тысячи и тысячи волшебных миров. И я стал писать фэнтэзи. Я писал для таких же, как я – 15-летних. И это оказалось очень захватывающе – творить Вселенные.
Смешно, но никто не понимал, в чем мой секрет и почему мои книги так нравятся подросткам. А мы с Бармалеем хитро молчали.
Наша жизнь неожиданно и быстро налаживалась. Бармалей заметно подрос и возмужал, а я - похудел и помолодел. Но… Все хорошее случается постепенно, а все страшное и злое – внезапно. Вот так внезапно очень серьезные люди сделали мне невероятно заманчивое предложение – создать по моим книгам Игру… И.. И всё. Бывших наркоманов не бывает.
Спасите меня!!!!….
Автор: Наташа