Иногда невротические и травматические штуки вызывают занятную деформацию: мы начинаем жить так, будто времени нет. Пространство жизни погружено в затянувшееся безвременье, в котором лучшая жизнь начнется завтра, отношения не сейчас, легче не станет никогда, действия идут тяжело или вовсе не имеют смысла. Получается такое тяжеловесное «сейчас» с замашками гранитной плиты: придавило - и все, лежи, не рыпайся, проживай все на автоматизмах и защитных реакциях.
Жизнь как будто не кончится никогда. Да она и не начинается. И не изменяется. Все воспринимается подернутым сероватой пленкой смутного неудовлетворения. Фокус внимания почти постоянно где-то в чувстве вины. Или стыда. Или в оборонительной позиции из-за хронического страха перед миром, людьми, любовью, переменами. Как под гипнозом.
А на улице весна. Лето. Осень. Зима. И снова весна. Природа лопаточкой перемешивает циклы на сковородочке планеты, изменения происходят ежесекундно. И если не выйти из гипноза собственных психических ограничителей, можно очнуться внезапно - а тебе уже семьдесят пять. А ты все это время боялся. Или стыдился. Или виноватился. Или боролся с людьми, что они не такие. Или панически самоутверждался. Или вообще зависал в диссоциации.
Наше время все равно потихоньку идет. И оно конечно. И это - самая важная причина для работы над собственными ментальными искажениями. Нельзя дать им себя сожрать. Нельзя дать им себя загипнотизировать.
Потому что на улице - весна.