Под этим заголовком буду публиковать некоторые свои записи разных лет.
Эта будет первой.
27 авг 2019
Спустя 10 лет, решила возродить давно забытое : прогулки потемну.
Впереди осень, а за нею зима, которую я никогда не любила, ведь зимою не побродишь по тёмным дворам и притихшим закоулкам - днём-то шагаешь с опаской, проклиная скользкие дороги.
А пока - сырая тьма и пение сверчков, которые каждый вечер дают свои "концерты". Вот сейчас я нахожусь в спальне. Балконная дверь в зале приоткрыта, так даже здесь слышу одного такого "виртуоза", вовсю заливающегося там, на улице, под окнами первого этажа. Недавно сидела на лавке у подъезда и слушала его, не торопясь уходить домой. В подвале нашего дома тоже поёт сверчок, в колодце у школы - ещё один обжился и выводит рулады.
Я всегда любила тёмное время суток. Идёшь под светом множества фонарей, любуясь причудливыми тенями домов, деревьев и даже высоких трав. А есть почти неосвещённые места, куда заглядываешь с опаской, в то же время говоря себе, что нечего опасаться : каждый сантиметр земли, каждый дом помнит тебя ребёнком, всё здесь родное и знакомое до последних мелочей.
Здание, бывшее некогда Домом пионеров, и до сих пор так именуемое иногда, выглядит парадно лишь спереди. Сзади же - замшелые, кое-где обвалившиеся кирпичи, наспех и кое-как скошенная трава, низина, заросшая деревьями... И только свет в окнах второго этажа даёт понять, что дом обитаем. Ощущаешь себя словно в некоей русской версии Сайлент Хилла. А ведь за этим домом ты так часто любила бывать в детстве, на этих кирпичах писала мелом свои нехитрые мыслишки ; здесь, с торца, где теперь магазин, располагалась поселковая ДНД, и в такой же вот тихий вечер мужской голос шутливо пригрозил из мрака тебе, едва начавшей осознавать и помнить себя в земном мире : "Дружинники заберут!" Почему именно эта мелочь помнится столько лет?
...Дворы, полные тихого говора людишек на лавках, гаражи, в которых до утра примолкли чьи-то "колесатые" друзья (а чьи-то именно теперь рычат моторами по дорогам), брёх собак под горой, в частном секторе... Пролетел хмырь на старом мотоцикле с коляской, каких давно не видно на улицах - раритет, заперделец, не жалко гонять по темноте! Вспомнился рассказ деда о таком вот ночном ездюке, разбившемся где-то во мраке, не увидевшем рассвета. Ага, вот я на том месте, кажется... Здесь он то ли жил - может быть, в этой квартире с уютно освещённой лоджией - то ли влетел куда... Силуэт молодого человека, весь чёрный, беззвучно проходит, нет - проплывает мимо, не касаясь земли, и вскоре сливается с тьмой- там, куда не достаёт свет фонарей.
А сколько здесь, в этих местах,было таких - некогда полных жизни, а ныне ставших ночными тенями? Сегодня я, возможно, старше того бедняги.
Вот после таких прогулок и рождаются иногда рассказы о судьбах людских - о том, чего не знала,неоткуда было знать, да нашептала беззвучно сырая прохладная полутьма, помнящая тех, кто ушёл, может быть,до того, как появилась я.
На небе - одна и та же звёздная картина, что была за тысячи лет до ночи нынешней и будет после. Пробегает по асфальту загулявшийся соседский котишко - оба мы с ним любим темноту. :) Кот мяукает и мчится на зов хозяина : тому тоже не спится. Доброй ночи, родной посёлок!
