Вот они и вернулись...
Невзрачные такие , заштормованные в свои шинели, плотные - уточки...
Прохожу вчера вечером по мосту, река наполненная мутной талой водой, темная, волнистая, вечерняя, несёт на себе клочкастые барашки белой пены , течет вперёд полноводно, просто, далеко, за старые бани, за ржавый ручей, через омут, далеко- далеко ...
в неизвестные края...
Стою на мосту и вдруг прямо с потемневшего неба в воду что- то плюхается. Утки... Да, две уточки... Плотные, как полотняные, упали с небес и поплыли против течения ,поплыли, водя в холодной влаге своими красноватыми перепончатыми лапками...
Вернулись, вернулись, значит...
Края у нас тяжёлые, глухие, болотистые...
Чуть пройдешь по столбовой, у шоссе и начинаются болота...
Болота, ровные, как стол, покрытые кочкарником с рассыпанной на нем клюквой. Ярко- бардовой толстой, спелой, от которой оскомина...
В центре болота немного к левому краю- озеро.
С коричневой водой...
Зачерпнешь ее, а между пальцев стекает мутноватая с остатками коричневато - бурой органики влага...
Туда и прилетают уточки...
Из дальних- дальних мест стремятся они сюда, в свой любимый край, в зарастающее мхом древнее озеро, в его небольшой остаток.
Гнездятся здесь, выводят птенцов, и здесь же их ждут охотнички...
Закамуфлированные, тяжёлые, как с СВО, нелюдимые люди.
Они идут, одетые с иголочки в новый камуфляж, по кромке озёрной, пружиня в высоких новеньких сапогах на спекшемся вековом болотном дерне. Плотные, толстые даже, мужики...
У них по берегу озерка - схроны.
Из нескольких веток.
Там они ложаться в пахучий мох и ждут, выслеживают нежных, хрупких крякв. Нещадно разрывающе стреляют в них из начищенных ружей...
И обрывается жизнь уточки...
Иногда она так и остаётся плавать на поверхности родного водоема, никто не достанет ее с темной, коричневой воды, глубокого бездонного озера...
Что толку с этих утиц, вкусное ли в них мясо? Не знаю...
Но только человек, придавливая мох, возвращается с охоты, садится в авто и мчится к себе в город , мчится довольный, с немного каменным лицом, увозя в загашнике обмякшие тела лесных утиц...
Некоторые из них остаются на зиму... Река сейчас, наша - Семынь не замерзает до конца, и они остаются...
Как - то пошла я вечером за водой, на родник, что под храмом, под синим мостом в бетонном кольце течет.
Зима, снег кругом... Река снегом покрыта. Плотный лед , ноздреватый такой, припорошенный сверху крупчатым снегом. Спустилась с моста и вдруг шум такой с реки, будто бьётся большая рыбина ...
- Вот, это рыба! - Думаю я.
Пригляделась... А это не рыба... Утица, скользит она по кромке воды, от края- то тридцать сантиметров ,наверно, осталось, и она бьётся, скользит крылом по этому темному живому краю... А потом поднялась и полетела- полетела над всем бескрайним холодным простором , черпая мутное белесое небо, острым крылом.
Но теперь, все... Теперь они вернулись ...уточки.
Теперь они схоронятся, будут хороводися и любится, а потом выводить птенцов, в верховьях нашей реки и на дальнем забытом озере среди клюквенных кочек. Где ягода такая плотная, такая бардовая и вкусная, как нигде в другом месте на нашей земле...
Читайте...