У меня, говорят, по хвосту на прожитый век. Я пляшу, говорят, ночами в лунном огне.
Я смеюсь вам в лицо: я даже не человек, что вы знаете обо мне? Я намного старше сказок ваших смешных, я жила веками, люди, без ваших душ! Вы плетете сети, вы бережете сны, и напрасно – я не приду. Это вас до костей пробирает зимняя стыль, это вы уверены: мертв лишь тот, кто не смел.
Я – меняю тела, я – отбрасываю хвосты, чтоб навеки запутать смерть. И когда угольком в костре дотлевает год, и когда Самайном ноябрь замыкает круг, у меня под сердцем есть музыка и огонь – что же, значит, я не умру. Кумачовым подолом взметнется огненный хвост, я шагну в ледяную тьму пустынных полян...
И пока я пляшу – звезды свой ведут хоровод, и со мною кружит земля.
Ты такой же, как люди, и тысячи лет не жил – почему же тогда средь сотен людей других я опять вижу свет одной лишь твоей души, снова слышу твои шаги? Я древнее богов и смерти самой сильней, почему же лишь песни твои мне дарят покой? Почему же, видя тебя, не справляюсь с ней, почему становлюсь живой?
Рыжий мех мой однажды покроется серебром, и во мне не останется музыки и огня.
И тогда я покину лес. И шагну в твой дом. И скажу: приручи меня.
Автор: Наталья Масленникова
Больше рассказов в группе БОЛЬШОЙ ПРОИГРЫВАТЕЛЬ