Что же это? То, о чем пишут книги, поют песни, снимают кино?
Где всё сложно, но герои находят выход и триумфально уезжают в закат? Встречаются глазами и бам! Жили долго и счастливо.
Или один жертвует всем ради другого?
А может это, когда твои мысли читают? И желания исполняются, как по мановению волшебной палочки. Или люди находят "своего" человека, среди серых лиц? И их жизнь становится ярким праздником, который никогда не заканчивается. А возможно, два человека не могут жить без друг друга? И только вместе чувствуют себя "целыми"? Красиво. Без драмы не было бы сюжета.
В реальной же жизни, краски быстро тускнеют. Красота и удобство больше не приносят удовлетворения. В обществе друг друга невообразимо скучно. Второй человек, как робот-пылесос или кошелёк на ножках, выполняет заученные функции.
Как только заканчивается гормональная блокада, блеск в глазах тускнеет, не остаётся больше ничего.
Это любовь? И всё всегда заканчивается одинаково — скукой? Или её вообще не существует?
Удивительное осознание не спешило приходить ко мне, оставляя меня в плену иллюзий и разочарования. У меня была «любовь», которая захватывала меня с головой. Или мне не отвечали взаимностью годами, а я все ждала и ждала. Плодов с деревьев, на которых никогда не образуется завязь.
Отдавала себя всю, без остатка, заслуживая. Ожидая, как собачка у ноги, команды. Или объедков, с барского стола, за хорошую службу. А может пинка сапогом, в худой бок, если плохо служила. Любовь — это служить?
Но любовь не надо заслуживать, вымаливать, выжидать.
Если человек не любит, это не из-за того, что я плохо старалась. Не так реагировала. Говорила не те слова. Не строила из себя идеальную пластиковую куклу. Не ходила на каблуках, в платьях с вырезами. Не манипулировала и не флиртовала.
Возможно, этот человек просто не способен к этому искреннему глубокому чувству? Любовь — это отдавать. А у него ничего нет. И не было никогда.
Если я отдаю и не получаю ничего в ответ, это данность. Трагедия. А если я продолжаю отдавать — это жертва. Любовь — это жертвовать?
Тяжело принять, что того, с кем я строила диалог у себя внутри, в мыслях о ком продолжала жить, не существует.
Это ощущается, как бессилие, безнадёжность. Но это данность. Ничего с этим не сделать, как со смертью. Это есть. Любовь — это принятие?
Или «любовь», это нечто, из прошлого, давно забытое и стертое. Что-то, так глубоко похороненное внутри. Которое оставило вакуум. Любовь — это пустота?
Но мудрые мужи говорят, Любовь — это искусство. Которому мы учимся каждый день. Изучаем теорию, делаем заметки на полях. И рады бы проверить опытным путем, но всё не представляется возможности.
И ничего не остаётся, как учиться любить себя такой, какая я есть. Одинокой. Не любимой. Не идеальной.
Разной. Бешеной или бесящей. Плачущей или равнодушной. Знакомиться с собой, узнавать себя всё лучше. Открывать те спрятанные, в потаенных уголках, особенности и детали.
Понимать, что я, ты, он, она — всё это одно.
И полюбив себя, любишь другого. Еще глубже, интереснее, ровнее, взрослее. По-настоящему. Без драмы.
Оставляя, внутри своего сознания, свободное место, для беседы с другим. Принимать его отличия и разные чувства, с этим связанные. Выбор собеседника определяет качество диалога.
Любовь — это контакт. Который начинается с контакта с собой.
