Проливной дождь барабанил по крепкой деревянной крыше. Под ее скосом на улице стоял старик, раскуривая самокрутку. Он с заботой поправлял аккуратно скрученную бумажку. Несколько раз мелькнуло огниво. Густой противный дым повалил клубов вверх. Дед закашлялся и прочертыхался.
Шлепающие тяжелые удары сапог вторили грому. Грязь разлетается в стороны. Юный мальчишка в протертом плаще подошел к нему. Незнакомое усталое лицо уставилось сначала на него, потом на самокрутку.
– Отец, не найдется еще? – безучастным тоном промолвил парень.
– Молод ты еще, такое курить, – прохрипел дед. Молния промелькнула, и на секунду он разглядел его. На совсем юном лице уже виднелись морщины. Неаккуратная щетина неравномерно прикрывало грязную кожу. Полопавшиеся глаза стеклянно наблюдали за ним. Из-под плаща виднелись несколько шевронов. – С какой ты?
– Второй кавалерийский, Нова-Ронан… Сопровождающий взвод, – мертвым голосом отчеканил солдат. – Найдется покурить?
– Держи, сынок, – тон старик стал мягче. Он протянул ему припасенную в кармане самокрутку. – Пошли в дом, ты видно давно уже на ногах. А утром все расскажешь.