Скрипка в ночи.
Тема слышна едва.
Я позову
музыканта?
Ты хочешь?
Будет Шопен.
Он так горек, так сочен,
травно духмян,
как
полынный
отвар.
Вдруг на плечо правое
(нет, не блеф!)
к старцу сойдёт,
сморщенный от болезней,
ангел седой
(да и весьма облезлый),
в крылья вобрав плечи,
как будто в плед.
Музыкой смыв
дюжины две грехов,
лабух пойдёт,
спрятав в карман
законный
свой гонорар.
***
Утром,
среди бегоний,
мы разглядим
маленький свежий холм...