— Аппарат абонента выключен или находится вне зоны действия сети.
Час ночи. Мужа нет. Злость на него сменяется паникой.
А вдруг с Матвеем что-то случилось!? Может, мне нужно не ему телефон обрывать, а в больницы и морги звонить!?
У меня прихватывает сердце. Опускаю на него руку и сползаю на пол по стенке. Горло стянуло колючей проволокой, слезы жгут глаза, а сознание подбрасывает самые страшные картины: муж попал в аварию, на него напали бандиты, на голову с крыши упала сосулька, поскользнулся на нечищеном тротуаре и свернул шею…
Господи, мамочки, только не это! Только бы с Матвеем не случилось страшного! Надо звонить в больницы. А как туда звонить? Куда звонить? По какому номеру искать? А в морги как звонить?
При мысли о морге мне становится еще хуже. Голова начинает кружиться, тело прошибает испариной, а во рту появляется сладковатый привкус. Воздуха не хватает. Я задыхаюсь.
Меня приводит в чувство громко хлопнувшая входная дверь.
— Юль, я дома!
Словно на адреналине, подскакиваю на ноги и мчусь в прихожую. Матвей. Живой и здоровый. Разувается, снимает куртку.
— Не спишь? — спрашивает буднично.
Срываюсь с точки и, в несколько шагов преодолев расстояние между нами, висну на муже.
— Матвей, — скулю ему в шею.
— И я по тебе соскучился, — слегка смеется и обнимает меня в ответ.
Делаю вдох и… тело парализует. Потому что мой муж пахнет женскими духами. Сладкими, даже приторными. Я их знаю. Нюхала недавно в парфюмерном магазине, когда выбирала себе новый аромат. У меня тогда от них голова разболелась. А сейчас не просто разболелась, меня натурально затошнило.
Отстраняюсь от Матвея, заглядываю в лицо. Присматриваюсь. Глаза блестят озорным блеском. Опускаю взгляд ниже и вижу на воротнике белой рубашки розовый мазок.
— Что это? — оттягиваю воротник и приглядываюсь внимательнее.
— Ты о чем?
Внутри все обрывается.
— Это след от помады! — восклицаю и поднимаю на мужа глаза. — Ты где был!?
— В баре. Я же тебе говорил, что в пятницу встречусь с друзьями.
Отшатываюсь назад.
— Когда говорил? Я не помню такого.
— В понедельник.
Ах да, говорил.
— Я же тогда сказала, что не хочу, чтобы ты с ними встречался! Ты и так постоянно на работе, а еще вечер пятницы тратишь не на меня, а на друзей!
— А я тебе ответил, что давно не видел друзей и хочу с ними встретиться.
— Давно!? Ты постоянно с ними в бары ходишь!
— Не постоянно, — отмахивается и проходит в ванную мыть руки.
У меня внутри все клокочет от гнева. Значит, в то время, как я терзалась переживаниями о состоянии Матвея, он развлекался с друзьями. С этими абсолютно аморальными типами. Я их знаю. Все не женаты. Даже в отношениях ни с кем не состоят. Только и делают, что снимают девушек на одну ночь.
— Почему у тебя выключен телефон?
— Разрядился, наверное.
Матвей спокоен как слон. Это распаляет меня еще сильнее. Он выходит из ванной и безмятежно шагает в сторону кухни. Я поспеваю за ним.
— А почему от тебя пахнет женскими духами и почему на рубашке след от помады!?
Нажав кнопку на чайнике, удивленно на меня смотрит.
— Понятия не имею. Ты уверена?
— Более чем! От тебя несёт тошнотворно-приторными духами, а на воротнике розовый след!
— Юль, успокойся. Я был в пивном баре. Там чем только не воняет.
— В пивном баре воняет женскими духами!?
— Там много посетителей. Женщины тоже были.
Меня трясёт. В прямом смысле трясёт от ярости и негодования. Сколько я ни бьюсь — все без толку. Матвей продолжает шляться по барам со своими дебильными дружками. Это далеко не первый раз. Матвей регулярно так делает: уходит в загул на полночи, не отвечая на мои звонки. Это сейчас у него телефон сел. А в предыдущие разы он попросту не поднимал трубку, когда я звонила. И я прекрасно знаю, что в этих барах происходит. Друзья Матвея снимают себе девушек на одну ночь. А с ними и Матвей. Не на всю ночь, конечно, ему же нужно вернуться ко мне домой. А на час-другой.
— Ты считаешь это нормальным? — спрашиваю не своим голосом, привалившись к стене. — Уходишь в загулы с друзьями, когда я прошу этого не делать, не отвечаешь на звонки, приходишь домой в час ночи со шлейфом женских духов. И ведь это не в первый раз, Матвей. Далеко не в первый.
Спокойствию моего мужа позавидовали бы даже монахи в Тибете. Не глядя в мою сторону, Матвей бросает в кружку пакетик чая и заливает его кипятком.
— Я не понимаю, что ты от меня хочешь, Юль. Я предупреждал тебя, что в пятницу встречусь с друзьями.
— Но я же просила тебя не делать этого, а провести вечер со мной. Мы и так почти не видимся.
— Это с друзьями я почти не вижусь, а с тобой мы видимся каждый день.
Слова Матвея больно бьют меня словно пощечины. В понедельник муж и правда предупредил меня, что в пятницу после работы хочет провести время с друзьями. Я попросила его не делать этого. На мою просьбу Матвей тупо ничего не ответил. Ну я и подумала, что он меня послушал. Поэтому когда долго не приходил сегодня, надумала всяких ужасов. А оказалось… он просто веселился со своими дебильными друзьями, которых я терпеть не могу.
— Нет, это просто уму непостижимо. Я жду тебя, обрываю тебе телефон, который выключен, а ты даже не удосужился меня предупредить!
— Так я предупредил тебя в понедельник! Я же не виноват, что ты забыла.
— Это просто ни в какие ворота, Матвей! — выкрикиваю. — Мне надоело это терпеть! Ты постоянно где-то пропадаешь, тебя вечно не дождёшься! Тебе звонят какие-то бабы! В том числе по ночам! Ты поставил код на телефоне, чтобы я не смогла зайти! Ты проводишь вечера в барах с аморальными друзьями! Ты…
— Так, стоп! — громко гаркает, перебив меня. — Хватит вести себя как истеричка. Выпей успокоительного. Я не «где-то пропадаю», а работаю, деньги зарабатываю для нас вообще-то. И мне звонят не «какие-то бабы», а контрагенты по бизнесу. Представь себе, контрагентами могут быть не только мужчины, но и женщины тоже. А то что мне одна из них как-то раз позвонила ночью, так она находилась за границей и забыла о разнице часовых поясов.
— А зачем ты поставил код на телефоне?
— Чтобы ты в нем не ковырялась.
— Значит, тебе есть, что скрывать, да? — мой голос дрожит. Уже не понимаю, то ли от обиды, то ли от злости.
— Мне нечего скрывать, но залезать в чужой телефон, как минимум, неприлично. Я же в твой телефон не залезаю.
— Залезь! Я ничего от тебя не скрываю.
— Не залезу. Воспитание не позволяет.
От такого заявления я теряюсь на несколько секунд.
— Хочешь сказать, я невоспитанная!?
Матвей закатывает глаза.
— Юль, устройся на работу, а? От круглосуточного ничегонеделания у тебя поехала крыша.
— Ах ты уже хочешь, чтобы я устроилась на работу? — упираю руки в бока. — А не ты ли просил меня не работать, потому что хотел, чтобы я встречала тебя с работы с борщом и в сексуальном белье?
— Я передумал. Не хочу ни борщ, ни сексуальное белье. Хочу, чтобы ты работала и не парила мне мозги. Тем более я уже не помню, когда последний раз ты встречала меня с борщом и в белье. Последний год ты встречаешь меня только с истериками.
Матвей берет кружку чая и равнодушно шагает мимо меня в свой кабинет. Сейчас он засядет там работать часа так на два. Придёт в постель не раньше трех ночи, когда я буду спать. Нервы сдают окончательно. Скулю себе в ладонь.
Я не могу больше это терпеть! Не хочу! Сколько можно!? У него на первом месте работа, на втором друзья, на третьем я. Чем я это заслужила? Да, я немного психовала и перегибала палку из-за того, что долго не получается забеременеть. Но и Матвей не святой!
Решительно направляюсь в его кабинет. Распахиваю дверь без стука.
— С меня хватит, Матвей. Я ухожу.
Муж отрывает от компьютера уставшие глаза и смотрит на меня.
— Юль, можно не пилить мне мозг? Я устал. Ложись в кровать и жди меня. Я сейчас закончу дела и приду к тебе.
— Ты вернулся в час ночи, от тебя пахнет женскими духами, а на рубашке след от помады!
— Это не то, что ты подумала.
Не то, что я подумала! Видите ли, это не то, что я подумала! А что тогда? Муж, вернувшийся ночью из бара со следом помады на воротнике и шлейфом женских духов, — что это, если не то, что я подумала?
Спорить бессмысленно, понимаю. Лучше уйти. Просто взять и уйти. Наконец-то решиться на этот шаг.
Молча разворачиваюсь и выхожу из кабинета Матвея. В спальне достаю из шкафа чемодан и принимаюсь бросать в него свои вещи. Действую механически. Но вдруг резко останавливаюсь с платьем в руках, почувствовав, как к горлу подкатила тошнота. Стараюсь сглотнуть ее. Воздух становится вязким, комната плывет перед глазами. Хватаюсь рукой за шкаф.
— Далеко собралась? — приводит меня в чувство злой голос мужа.