Наверное, у всех бывают такие дни? Да еще хорошо, если дни. А если месяцы и хуже того, годы? Которые летят.
“””””””””””””””””””””””””””””””””””””””
Сжимался день от ужаса в комок,
катился прочь, в укрытие, к закату,
сильнее пахла топтаная мята,
когда по ней пускались наутёк
очки и два высоких каблука…
гремели скарбом старенькие хаты,
плелись заборы ровно и зубчато,
локтями в небе бились облака…
часы сходили с места и с ума,
летели люди, сроки, ароматы
и все как будто были виноваты,
а в чём, ещё не поняли пока.
Бежали так, как раньше никогда
не бегали до этого, ей-богу,
и падали на долгую дорогу,
и даже разбивались иногда…
но тот, кто шёл и шёл, за пядью пядь,
кто полз змеёй, хоть был усталой птицей,
хотели одного - остановиться
и жить начать…