— Нет! Прошу тебя не надо! — крикнула мать отцу и закрыла голову руками.
Стакан пролетел мимо и разбился об стену, разлетаясь на мелкие осколки и падая на паркет.
Эрик спрятался под диван в гостиной, он уже по шагам понял, что отец пришёл домой пьяный, а значит сегодня опять будет скандал и драка.
Надо попытаться вылезти и под дивана и незаметной мышкой прошмыгнуть в свою детскую комнату. Но как? Отец Эрика был здоровенным мужиком под два метра ростом. Если он увидит и поймает его, Эрику точно достанется. Ему всегда доставалось, особенно, когда отец приходил на рогах.
— Прошу тебя, успокойся! Пойдем спать! — мать пыталась ласково уговорить отца лечь в кровать.
Красные, налитые от злости глаза отца извергали искры по всему дому. Он крушил всё, что попадалось ему под руку, пытаясь добраться до мамы. Эрик тихо всхлипнул, думая о том, что он еще совсем маленький и не может защитить маму от большого тирана.
— Эрик! Беги! Беги к бабушке! — крикнула ему мать и встала перед отцом.
Дважды повторять ему было не надо, стремглав он вылетел из своего укрытия и побежал через всю комнату на кухню, ведь там была его спасительная дверь на улицу.
Он бежал и слышал в след звон разбивающихся стаканов. Молясь про себя, как умел, чтобы мама не пострадала очень сильно на этот раз. Глотая слёзы и задыхаясь от рыданий, Эрик бежал босиком по асфальту к дому бабушки, что жила на одной улице с ними.
— Прости его Эрик, тебе жить станет легче! — прошептала мать, глядя на уже взрослого сына.
— Я не могу! — отвечал он ей.
Каждый год 16 марта они приходили вместе на его могилу. Мать ставила гранёный стакан, сверху краюшку хлеба и плакала. А он смотрел на этот стакан, и вихрями воспоминаний проносились дни его детства. Он стоял и словно слышал тот непрекращающийся звон в своих ушах, который преследовал его долгие годы...