ЗАГАДКА ДАМЫ С КУЛОНОМ
Эта история началась, когда я подхватила сильную простуду. Несколько дней провалялась с высокой температурой, бредила. Мне казалось, что брожу по улицам маленького города на берегу моря, иногда еду на велосипеде по узеньким улочкам, а девочки на тротуаре играют в классики. Я поворачивала за угол, подъезжала к какому-то дому, где меня ждали, и бежала вверх по ступенькам.
Другим эпизодом из этого же сна была большая комната, видимо, спальня. Я готовилась к какому-то очень важному мероприятию, надевала красивое бальное платье.
Но самым удивительным и пугающим был момент, когда я подходила к зеркалу, чтобы уложить волосы и надеть украшения. И видела свое отражение в зеркале! Причем настолько четко, что, проснувшись, помнила лицо молодой женщины и большой кулон с необычным фиолетовым камнем, который та надела.
Я успешно выздоравливала, но из головы не выходили удивительные видения. Даже решила провести небольшое расследование - спросила у мамы, не говорила ли я что-нибудь, когда у меня была высокая температура.
— Вроде нет, - с удивлением ответила мама. - Впрочем, что-то, кажется, бормотала. Причем будто бы на каком-то незнакомом языке. Это все температура. Не надо было бегать в тонком пальтишке в холода. А что?
Я рассказала ей о своих видениях. Когда упомянула про камень, мама вдруг нахмурилась:
— Знаешь, когда умирала моя бабушка, она повторяла: «Сиреневый камень, сиреневый камень». А поскольку последние полгода жизни с головой у бабули было неважно, все решили, что она заговаривается. Не придали значения. Помню, я спросила, что она имеет в виду, но мама выгнала меня из комнаты, чтобы глупая девчонка - мне было всего четырнадцать лет - не мучила бедную бабулю своими дурацкими вопросами. А наутро бабушки не стало...
— Мне кажется, что прабабушка хотела вам что-то сказать. Жаль, мы никогда не узнаем, что именно, - вздохнула я.
Болезнь ушла, но сон «о другой жизни» продолжал мне сниться.
Эпизод с кулоном получил продолжение, вернее, пояснение. В момент, когда я любуюсь собой в зеркале, входит какой-то человек. Я ему очень рада. Именно он надевает мне на шею кулон с фиолетовым камнем. Мужчина целует меня, я счастлива, но его лица попрежнему не вижу...
Тем временем в моей жизни наступили непростые времена.
После окончания института никак не удавалось найти приличную работу. Хотелось бы, чтобы и деньги платили, и работа была по душе.
Спустя год собеседований и увольнений из странных фирм, куда мне удавалось устроиться, я поняла: бухучет и все, что связано с финансами, - это не мое.
И зачем когда-то послушала родителей и потеряла пять лет на изучение неинтересного мне дела - непонятно!
Папа с мамой, конечно, расстроились, рассердились: они хотели для меня хорошей должности в надежной сфере деятельности.
Мой парень Роман был с ними целиком и полностью согласен, поэтому немудрено, что в конце концов мы расстались.
В ночь, когда в наших отношениях были расставлены точки над «и», мне снова приснился кулон. На этот раз только камень в оправе. Он раскачивался перед моими глазами и пускал необычные фиолетовые солнечные зайчики.
Проснувшись, долго лежала, глядя в темноту, и видела сиреневый свет...
Надо узнать, что это за камень! Интернет ответит на любой вопрос! Включив компьютер, через пять минут получила информацию: «Чароит - сиреневого цвета минерал пироксеновой группы...» Просмотрела некоторые ссылки.
Оказывается, камень имеет сильную энергетику. Также служит талисманом для людей, которые ищут пути к творческой реализации. Амулеты из чароита помогают его владельцу исправить свои недостатки, посмотреть на них со стороны, понять ошибки.
Значит, я не просто так вижу тот кулон. Это знак - я шла по чужой дороге, пора выбирать свою! Вот только могущественный волшебник и маг Интернет так и не дал ответа на главный вопрос: «Кого я увидела в зеркале в своем сне?»
Кроме того, появился еще один вопрос. Незнакомка и городок выглядят так, будто действие происходит в начале XX века, а диковинный минерал впервые был обнаружен в 1948 году.
Более того, первые ювелирные изделия из чароита изготовлены лишь в 1973-м (обо всем этом я прочитала в Сети). Что-то не стыкуется...
Впрочем, какой логики можно требовать от сновидений?
Пришла весна, стало тепло. Чтобы как-то отвлечься от тревожащих вопросов без ответов, я отправилась на прогулку.
У нас в городе есть парк, где художники частенько устраивают вернисаж, выставляя свои картины под открытым небом. Местные жители охотно их покупают.
В этом место я и отправилась. Людей было немного, я задумалась о чем-то своем...
— Девушка, хотите заказать портрет? — спросили откуда-то сбоку.
Я даже вздрогнула от неожидан-ности.
Оказывается, давно стою, задумавшись, рядом с группой художников. Один из них поднялся со складного стульчика, на котором сидел. Это был мужчина с густой «артистической» шевелюрой каштановых с проседью волос.
— Только я бы вам прическу изменил. Вы позволите?
Не дожидаясь согласия, он подхватил мои волосы и, закрутив в узел, закрепил на затылке заколкой, возникшей как по волшебству. Впрочем, он, видимо, просто извлек ее из кармана. После этого мужчина отступил на шаг, изучая результат и тихонько присвистнул:
— Просто невероятно...
— Только не говорите, что вы никогда не видели столь дивного лица, — фыркнула я. Ко мне вернулась привычная язвительность - мой способ самозащиты.
— Не в этом дело. Хотя вы действительно очень красивы. Просто.. Послушайте, моя мастерская в двух шагах. Я хотел бы вам что-то показать. Меня зовут Виктор Старостин, я художник. Меня тут все знают... Вот, спросите у моих коллег!
Художники, с любопытством наблюдающие за нами, дружно закивали: мол, да, знаем такого.
— А вас как зовут?
— Лида... - ответила тихо.
— Лида, пойдемте. Вы должны обязательно увидеть эту книгу. Это не займет у вас и десяти минут!...
Поверив, я последовала за ним.
Студия Виктора находилась в старом деревянном доме неподалеку от городского парка. Огромная комната, уставленная полотнами, рамами, углы завалены книгами.
Художник покопался в одной из стопок и извлек тонкую потрепанную книжицу большого формата.
В таких обычно публикуют репродукции.
— Вот, «Художники в эмиграции», - хозяин мастерской заметно волновался, листая альбом. - Купил в прошлом году на блошином рынке в Марселе. Смотрите.
Я потеряла дар речи. Это была она - женщина из моего сна! И на ее шее - медальон с загадочным чароитом...
— Вы невероятно с нею похожи, буквально одно лицо, - хрипло сказал художник. - Сейчас сами убедитесь. Где-то у меня было зеркало...
— Тут написано: «Певица Габриэль д'Отан». У меня никогда не было родственников во Франции. Тем более певиц. Но знаете, что удивительно? Я видела эту женщину во сне. И этот медальон с камнем.
— Камень выглядит очень загадочным. Необычный сиреневый цвет, - наклонил голову Виктор.
— Это чароит. Тут написано, что книга издана в 1920 году, но тогда еще и месторождение чароита, его еще называли Сиреневым Камнем, не было открыто. Как он оказался в медальоне?
— Об этом мне трудно судить... задумался мой собеседник.
— Есть еще одна загадка. Когда умирала моя прабабушка, она все время повторяла: «Сиреневый камень, сиреневый камень...» Это было задолго до моего рождения. Родственники подумали, что она бредит, а мне кажется, что с этими словами связана какая-то тайна нашей семьи. Кстати, а кто автор картины?
— Автор неизвестен.
— А можно мне сфотографировать эту репродукцию?
— Конечно, - ответил Виктор.
Он поставил альбом на мольберт, повернул к свету. Я сделала несколько снимков на свой смартфон. Женщина на портрете зачаровала и меня, я не могла отвести от нее взгляда.
— Лида, - окликнул меня хозяин. - А можно кое о чем вас попросить? Я хотел бы хотел сделать ваш портрет. В стиле Габриэль д'Отан.
— Но это будет просто копия. Еще одна Габриэль! - засмеялась я.
— Ничуть. Подойдите сюда. Пальто снимите, - тон его внезапно стал повелительным, хотя и вежливым. Но я невольно повиновалась. - Присядьте на стул, только не слишком глубоко... Нет, не так. Послушайте, снимите ваш шарф и свитер тоже. Мне нужно сделать экспозицию. Ну, давайте же!
Заколка, которой все еще были стянуты мои волосы, запуталась, и я никак не могла выбраться из западни. Мужчина нетерпеливо помог мне, бросил мой свитер и шарф на диванчик, а мне на плечи накинул серебристую шаль, аккуратно задрапировал.
Он прикасался к моим обнаженным плечам так, будто я была его сестрой, с которой не особенно церемонятся. Недовольно хмыкнул, стянул шаль, снял с вешалки другую, густо-изумрудную, набросил на плечи. На сей раз, видимо, остался доволен. Волосы закрутил узлом и снова заколол, но выше, на макушке.
Отступил на пару шагов, любуясь делом рук своих.
— Поверни голову. Еще. Нет. Наклони голову. Вот так. Теперь постарайтесь не двигаться...
Он начал что-то искать, выдвигая ящики большого шкафа в углу комнаты.
— Вот, - художник подошел ко мне и застегнул на шее бархотку с большим прозрачным фиолетово-бордовым камнем. А на волосы нацепил замысловатую фиговину из перьев.
Снова отошел на пару шагов.
— Повернись ко мне анфас, чтобы я видел кулон. Голову в профиль. Хорошо. Нет, ты не Габриэль. У тебя глаза темные, губы тоньше и волосы совершенно прямые. Габриэль шатенка. Волосы волнистые. И все-таки ты невероятно похожа на нее.
— Вообще-то, я тоже шатенка, просто чуть осветленная. А мы что, уже на «ты»?
— А разве нет? - в его руках появился смартфон, раздался почти неслышный щелчок. - Смотри, это же просто великолепно!
Я посмотрела на снимок. И правда, сходство невероятное.
— Виктор, надеюсь, вы не собираетесь вывесить это где-нибудь в «Инстаграме»?
— Где? А, нет. Это игры для подростков. Так когда начнем сеансы? Ты можешь одеваться. Почему у меня чувство, что мы встречались? - вдруг спросил Виктор.
— Во сне или в прошлой жизни? В этой - точно не встречались, - я попыталась перевести все в шутку, потому что ситуация начала приобретать странный поворот. - А почему вы купили этот альбом? Среди авторов есть ваши знаменитые предки?
— Нет... Мой прадед был в эмиграции, но потом он вернулся. Был расстрелян в тридцатые годы. Он рисовал очень неплохо. Дома даже каким-то чудом сохранилось несколько пейзажей. Ты не ответила на мою просьбу.
— Насчет портрета? Мне нужно подумать. Я позвоню. И знаете, Виктор, давайте останемся на «вы». Мне так удобнее.
Мужчина криво усмехнулся:
— Вообще-то я не сплю со всеми моделями, даже если они позируют ню.
— Я не это имела в виду...
— Тогда почему покраснела? Впрочем, как угодно. Вот моя визитка. Звоните, мадемуазель Лидия.
По дороге к метро меня не покидало чувство окрыленности, какого я давно не испытывала. В голове звучала нежная и грустная мелодия. Казалось, моя жизнь наконец вышла на ту дорогу, которую я давно искала. Вот только куда она приведет?
Убирать в кухне и складывать посуду в посудомойку считалось у нас в семье моей обязанностью.
Я возилась, напевая себе под нос все ту же мелодию без слов.
— Вот уж не думала, что ты знаешь эту песню, - сказала у меня за спиной бабушка Оля. - «Плач белой лани». Это старинная французская баллада. Мне ее мама пела вместо колыбельной. Правда, она говорила, что изменила концовку и все у героини окончилось хорошо.
— Я не знаю этой песни. Просто так... само напевается. Бабуль, а разве бабушка Рита говорила по-французски?
— Нет. Думаю, что она не знала слов, просто воспроизводила по памяти...
— Бабуля, а тебе что-то говорит имя Габриэль д'Отан?
Бабушка задумалась, потом пожала плечами.
— Нет. Никогда не слышала о такой.
— И бабушка Рита никогда не называла этого имени?
— Нет. Лидочка, моя мама росла ведь в детдоме, родителей своих не знала. И никаких родных у нее не было.
— Мне кажется, что для де-вочки из детдома имя Маргарита Лисовская - это крайне необычно.
— Возможно. Но я ничего не знаю.
Мама не любила рассказывать о своем детстве. Вообще ничего.
Я засела за компьютер. Запросы не дали результатов: никаких сведений о Маргариты Лисовской и Габриэль д'Отан найти не удалось.
Я помчалась в прихожую, полезла в карман пальто за визиткой Виктор, но карманы оказались пусты: видимо, во время своей прогулки я где-то обронила эту визитку.
От возбуждения никак не могла уснуть.
Запросила в Гугле информацию на Виктора Старостина.
Так, что-то есть! Страничка на сайте какого-то сообщества художников, предлагающих картины к продаже.
На титульной фотографий его не узнать: короткая стрижка, черная водолазка, такой, можно сказать, мачо. Я жадно вчитывалась в строчки. Так, Виктору 36 лет. Да, я по сравнению с ним - сопливая девчонка. Ладно, посмотрим что он рисует...
Пейзажи Виктора мне понравились. В них было много света и какого-то романтизма. И вдруг...
Это же та самая улица! Та, по которой я бегу во сне, потом еду на велосипеде! Сомнений у меня не было: улица из моих сновидений!
Где же она находится? Какой-то городок во Франции, судя по названию... Очень странно... Надо у Виктора уточнить. Но как с ним связаться?
Я нашла адрес электронной почты. Быстро набросала несколько строк: «Виктор, это Лидия. Которая похожа на Габриэль д'Отан. Я вашу визитку с телефоном потеряла. Позвоните мне, пожалуйста. Мой номер...»
Теперь остается только ждать.
Конечно, ночью мне снова приснилась Габриэль. Она пела, подыгрывая себе на необычном инструменте. Как это бывает во сне, я из сторонней наблюдательницы превратилась в главное действующее лицо. Я была Габриэль и пела ту самую балладу о белой лани, которая весь день звучала в ушах у меня-Лидии спустя столько лет.
Исполнительницу внимательно слушал молодой мужчина с бородкой, а на коленях у него сидела маленькая девочка. Но это был не тот мужчина, который подарил Габриэль кулон с чароитом. Тот был моложе, со светлыми волосами, а этот брюнет.
Закончив петь, Габриэль отложила свой инструмент, сняла с шеи кулон, надела его на девочку. Потом взяла ее на руки, прижала к себе, будто прощалась... И тут я проснулась.
В окно заглядывало унылое утро. По козырьку над балконом барабанил дождь. От Виктора ответа пока что не было. А кстати, что это за баллада? Быстрый поиск по Сети, и в комнате зазвучали ставшие близкими звуки французской песни: «Celles qui vont au bois, c'est la mere et la fille,/ La mere va chantant et la fille soupire./ Qu'a vous a soupirer ma blanche Marguerite,/ J'ai bien trop d'ire en moi et n'ose vous le dire...»
Примерный перевод такой: «е, кто идет в лес, - это мать и девочка, мать поет, а девочка вздыхает. Что вы вздыхаете, моя белая Маргарита? Я слишком взволнована и не смею вам этого сказать...»
Значит, героиню песни зовут Маргарита... Как мою прабабушку. Детдомовскую сироту, родившуюся до Первой мировой, в 1914 году.
Могла ли Маргарита Лисовская быть дочерью французской певицы Габриэль д'Отан?
И как она оказалась в России?!
В моем сне Габриэль надевает на шею девочке свой кулон. Перед смертью моя прабабушка твердила про «сиреневый камень»... О каком камне она хотела сообщить? Смогу ли я когда-нибудь получить ответы на свои вопросы?..
В 8 часов утра я уже стояла перед дверью мастерской Виктора возле старого деревянного дома. Хозяина не было дома, но я не могла уйти... Ночные видения кружились перед глазами, в голове звучала «Баллада о белой лани». И мои губы невольно напевали напевали слова на языке, которого я не знала, но которые запомнила на слух почти мгновенно. Они будто всплыли из глубин моей памяти...
— Лида?
Из-за угла дома вышел Виктор.
— Что вы здесь делаете? Я по утрам в мастерской не бываю. Сегодня просто решил забежать, сам не знаю почему. Вы промокли? Не хватало еще воспаления легких.
— Я потеряла вашу визитку. Но не могла ждать. Эта женщина снова мне снилась. Она пела песню, «Балладу о белой лани». А еще... у нее была дочь. Свой чароит Габриэль отдала ей. И они расстались навсегда. Ее увез мужчина, который был ее верным другом.
— То, что у вас есть связь с Габриэль, я понял еще вчера. Почувствовал. Заходите, вам надо согреться... - Художник достал ключ и открыл дверь в мастерскую.
У меня действительно зуб на зуб не попадал, так я замерзла.
Виктор усадил меня на диванчик, достал из шкафа клетчатый плед, закутал в него, только голова торчала наружу.
— У вас теплая мастерская в хорошем старом доме, - пробормотала я, уже отогреваясь.
— Угу. Иногда я тут даже ночую, когда надо поработать.
Живу по нескольку дней. Правда, жена считает, что при этом непременно развлекаюсь с девочками или пью с друзьями, собратьями по ремеслу. Не могу сказать, что она стопроцентно ошибается, но все же...
Виктор отошел, чтобы выключить чайник. Через пару минут
протянул мне большую кружку.
— Ваш чай, Лида. Теперь ваша очередь.
— Для чего?
— Для откровений. Мужа у вас нет. Вы для этого слишком юны. А возлюбленный?
— А вам какое дело? — я изобразила недовольство, которого на самом деле не испытывала.
— Никакого. Минутку, - он порылся в сумке, вытащил пакетик.
Из него художник извлек черный пластиковый шнурок, на котором висел довольно большой сиреневый кулон без оправы. Он держался на простой металлической петле.
— Это и есть тот самый удивительный чароит. Вчера, как только вы ушли, я отправился к продавцам самоцветов. У нас тут иногда торгует один странный дедок. Вот у него бывают действительно магические камни. Правда, красота? Если долго всматриваться в глубину камня, возникает ощущение, что плывешь среди звезд и облаков. Хотите попробовать?
Он сел рядом, обнял меня за плечи. Сиреневая капля раскачивалась перед моими глазами, как в одном из снов. Окружающий мир начал расплываться, пока не исчез вовсе. Осталась только струящаяся сиреневая глубина. Она то светлела, то темнела, увлекая меня в свою глубину...
Я повернула голову, посмотрела в глаза сидящему близко мужчине.
Серо-зеленые, с крапинками по краю расширившегося зрачка.
Я уже видела эти глаза. Когда-то очень давно, в другой жизни. Они склонялись над моим лицом, светились любовью...
Но Габриэль его не захотела, того, неизвестного мне мужчину. Она любила другого.
Я отшатнулась и чуть не упала с диванчика. Но Виктор не позволил упасть, прижал к себе. И сразу же, отстранившись, встал.
— Колдовской камень, - сказал он глухо.
Потом отошел на другой край комнаты.
— Так зачем вы примчались на рассвете в такой дождь?
— Я вчера искала о вас информацию в Интернете. Вы продаете свои картины на одном сайте.
— Не слишком успешно, - хмыкнул он.
— Среди ваших работ есть пейзаж. Узкая улочка, ведущая к морю. Я ее видела во сне - ехала по ней на велосипеде. А в другой раз (конечно, тоже во сне) просто бежала. Я помню, что на горе стоял дом, в котором меня ждали. То есть это все на самом деле была не я, а Габриэль... Но с тем мужчиной из сна у нее ничего не получилось, - добавила я. — Она его не любила.
Виктор поставил на стол свою чашку. Прошел в угол, извлек из стопки картин одну, поставил на мольберт:
— Эта картина?
Я молча кивнула, потрясенная.
Виктор пояснил:
— Деревушка Фокон-ла-Мер. В конце этой улицы есть магазин букиниста. Именно там я купил альбом с портретом Габриэль. Альбом стоял в витрине и был раскрыт на странице с портретом. Я не мог пройти мимо. Будто нашел кого-10, кого давно искал. Эту женщину на портрете. Продавец заломил за него немыслимую цену, все твердил, что это раритет. Я вывернул все карманы, но налички все равно не хватало. А оплату банковской картой француз не принимал. Мне помог мой друг Мартин. Мы с трудом наскребли требуемую сумму.
Мартин сказал, что я псих, каких мало. Может быть, он прав. Но с момента, как я увидел портрет, меня не покидает чувство, что уже видел это лицо... Вчера, когда вы так скоропалительно сбежали, я не мог успокоиться и поехал к своему деду. Старику уже девяносто, но голова пока ясная. «Должен же он что-то помнить о своем отце, моем прадеде?» - подумалось мне.
Мое сердце колотилось как беше-ное. Неужели я смогу узнать что-то новое?
— И что сказал ваш дедушка? - спросила я.
— Не очень много, - Виктор сел в шаткое кресло рядом с диванчиком. - В семье никогда не вспоминали, что их отец был в эмиграции. Все случилось еще до его женитьбы на моей прабабке.
Тема была под табу. Это было очень опасно для того времени.
Когда прадеда арестовали в тридцать седьмом, деду было одиннадцать лет. Семья - его мама и трое детей - была вынуждена уехать в глухую деревушку. Дед помнит, что в их семье еще при отце жила девочка. Она была уже довольно взрослая. Это была не прислуга, возможно, приемная дочь.
А моя прабабка девочку не любила. И всю жизнь проклинала, уверяя, что ее муж погиб из-за «певички».
Потом дед сказал, что эта девочка выросла и уехала, больше он ничего о ее судьбе не знает. И даже не помнит, как ее звали. То ли Маша, то ли Майя.
— А может быть, Маргарита? Марго? Виктор, а фамилия вашего прадеда была Лисовский?
— Нет, Кротов. А что?
Я рассказала ему про прабабушку
Маргариту Лисовскую и французскую балладу. И свой сон о мужчине и девочке.
— Хм. Девочка-сирота с аристократической фамилией, которая поет старинные французские баллады? И которая до самой смерти помнит сиреневый камень? Эта сиротка могла сто раз погибнуть, но она выжила. Каким-то чудом...
У деда сохранились старые фотографии. Одну я взял. Знал, что вы вернетесь, Лида. Вот, смотрите. Здесь мой прадед со своим другом и двумя кузенами. Фото сделано перед началом Первой мировой войны. Очень старая, пожелтевшая от времени фотография на толстой картонке. Четверо молодых людей стоят на фоне какого-то здания, а сбоку виднеется море.
— Это мой прадед, он самый старший в компании, - показал Виктор на одного из парней.
Я взяла фото, подошла к окну, чтобы лучше его рассмотреть. Художник встал рядом. Мы стояли близко, голова к голове, я чувствовала его тепло и, кажется, даже слышала стук его сердца.
Мое внимание привлек крайний слева парень - блондин в темной рубашке. Он был очень похож на мужчину из моего сна, того самого, который подарил Габриэль чароит.
— Смотрите, - сказал Виктор, - тут надпись на обороте: «Одесса,
1913. Жорик, Володя, Сашка (это мой прадед, его зовут Александр) и Фокс.
— Значит, Фокс вот этот блондин?
— Похоже, что так, - согласился Виктор. - Наверное, прозвище.
— Фокс - это лис, - сказала я задумчиво. - Может быть, потому, что его фамилия Лисовский? В моем сне Габриэль любила молодого мужчину, блондина. Это он подарил ей кулон с чароитом. А тот, с бородкой, был всего лишь другом. Жаль, что фото такое выцветшее, не рассмотреть лиц.
— Да, резкости почти не осталось...
— А что случилось с этими молодыми людьми?
— Дед был ребенком, когда его отца арестовали. И его мама, моя прабабка, всячески старалась стереть из их жизни память о «враге народа». Над их головами пронеслись войны, революции, годы...
Дед ничего о них не знает.
— А про камень вы спрашивали? -
Я затаила дыхание.
— Э-э... Нет, не догадался спросить. А ведь это может быть важным... Слушайте, я ему сейчас позвоню и все выясню!
Виктор набрал знакомый номер и включил громкую связь.
— Привет, дед. Это снова я. Кое-что еще хочу спросить. У той девочки, которая у вас жила, у нее были какие-нибудь украшения?
— Мамаша моя все у нее отобрала, в шкатулке хранила - на черный день, - проскрипел старик. - Ка-мушки какие-то. Яркие. Ей от отца достались. От родного отца. Он вроде геолог был, сгинул в экспедиции, еще до Первой мировой. Вот мой папаня девочку и пригрел, сиротку. Виктор, а в чем причина твоих расспросов? Что ты там замышляешь?
— Потом расскажу, это отдельная историия. Дед, а тебе что-то говорит фамилия Лисовский?
— Эх, - в трубке вздохнули. - Память как решето... Ты вот спрашиваешь, и вроде пелена спадает. Погоди-ка, где-то были еще фотографии. Их нам уже после войны, когда отца реабилитировали, вдова папиного друга прислала...
Было слышно, что старик открывает какой-то ящик, чем-то шуршит. Потом он снова подошел к телефону.
— Нашел. Тут вроде свадебное фото. А отец, наверное, шафером был, так выходит. Он рядом с женихом. Подпись вроде: «Макс Лисо...». Смыто. Дата: 1913, октябрь. Невеста очень красивая.
Виктор, ты бы приехал, забрал эти бумаги. Сам все и посмотришь, а то глаза у меня совсем плохие.
— Спасибо, дед, приеду!
Виктор отключил смартфон и повернулся ко мне:
— Послушайте, Габриэль...
— Что? - я отшатнулась. - Как вы меня назвали?
Он взял мое лицо в ладони:
— Габриэль... Ты пришла оттуда, из прошлого. Вернулась ко мне из небытия. Лида, в своих снах ты живешь ее жизнью. В этой реальности мы снова встретились. Я хочу в твои сны, Габриэль, хочу быть с тобой...
Я осторожно высвободилась из его рук.
— Но вы не Макс Лисовский...
— Нет.
Но Алекс Кротов тоже любил Габриэль. Это ему она доверила самое ценное, что у нее было, - свою дочь...
Виктор осторожно отвел мои волосы в сторону и надел мне на шею подвеску с сиреневым камнем.
— Лида, вместе мы раскроем тайну чароита и восстановим историю твоей семьи!
# мистика# история# рассказ# вспоминая# драма# любовь# детектив#
Так же читайте и другие мои интересные рассказы