Говорят, дорога похожа на ленту. Но это если смотреть на нее со стороны, издали. Но когда ты по ней едешь, она похожа … просто на дорогу.
Асфальт, обочина, если повезет - разметка. И верстовые столбы. Обычно их не замечаешь, пользы от них никакой, да и стоят они редко, один на версту. Но когда едешь по трассе шестой час…. Начинаешь замечать, как они проносятся мимо, с настойчивостью метронома, один-два раза в минуту… в зависимости от скорости. Проносятся мимо, отщелкивая время, такое ненужное, такое монотонное. Иногда, редко, на столбах или деревьях у обочины, истрепанные непогодой - венки. Кто-то недоехал, уснул, измотанный однообразием дороги. Оставил свои кости на шоссе навсегда. Однажды уйдя в рейс, будет теперь вечно вглядываться в эту бесконечную дорогу и бегущие мимо столбы.
Машины идут монотонно, за долгие часы пути все, кто сильно торопился, обгонял, подрезал, куда то рассосались. Остальным все равно. Остальные просто едут.
Мотор привычно гудит. Опостылевшая за долгие часы магнитола молчит. Мысли текут медленно, вязко, не оставляя после себя никакого следа в сознании. Все уже давно передумано, переспорено, передоказано. Всё, что хотел сказать, но не сказал, всё что сказал, хотя не хотел… все перекручено мясорубкой внутреннего диалога, разобрано, разложено, упаковано и заброшено. Здесь, на дороге, это говорить уже некому. Только ты и дорога. Мотор гудит, километры асфальта, один за другим убегают куда под брюхо машины.
Куда ты едешь, собрав наскоро свой чемодан? Всегда ли ты едешь «куда-то»? Может быть наоборот, ты уезжаешь «откуда-то»? Знаешь ли ты ответ на этот вопрос? Куда или откуда?
Нам только кажется, что мы знаем, куда мы едем. К кому. Или к чему. Что там впереди - затрапезный мотель или крутая гостиница у моря. Захолустный городишко или блистательная столица. Каких людей там встретишь. Останешься с ними навсегда или соберешься снова в дорогу. А может быть станешь вечным путником, и на обочине появится еще один венок.
А вот что оставил… знаешь наверняка. И картины того что оставил плывут перед внутренним взором, загораживая монотонную дорогу. Но ты уехал. И каждую минуту, с каждым верстовым столбом все дальше и все … невозвратнее….
Мотор уносит тебя, и ниточки связей становятся тоньше, прозрачнее, слабее.
Дорога вьется и уходит в даль. Дороге всё равно, куда ты едешь. Или откуда.
Автор: Александр