Проходными дворами,
Брусчаткой кривых переулков
Выходишь к реке.
Крутой косогор
Первой зеленью крашен.
Ни звука,
Ни отпечатка на влажном песке,
Тех, октябрьских,наших.
Вода, на которую
Больше не давит лед,
Приподнялась облегченно.
Я подхожу к воде
И песок плывет.
Мягко парит под ногами,
Согретый и освященный.