- Саня… ты меня слышишь? – осторожно спросил Матвей.
- Слышу. – Саша кивнул, чтобы наверняка.
Матвей подошёл и заглянул сыну в глаза. Да нет, вроде не спятил. И не лунатит, кажется.
- Почему ты сидишь тут, вместо того чтобы спать?
Саша пожал плечами. Отец застал его врасплох. Только что он слушал совершенно потрясающую историю о том, как начинающий писатель ужасов Калугин Пётр Петрович столкнулся в собственном доме с монстрами...
Глава 16. Что с тобой?
Кофе убежал. Надо было варить новый, но эта перспектива пугала Калугина до чёртиков. Он боялся поворачиваться спиной к столу, к двери… к чему бы то ни было! А может, уйти отсюда? Уехать? Взять роман, и уехать. В Москву.
Калугин с молотком прошёл в кабинет и открыл ящик стола. Рукописи не было. А пять минут назад – проверял – была. Чёрт с ней, с рукописью. Бежать! Срочно бежать из этого странного места.
- Не это ищешь?
Голос был женским, но другим – интеллигентным, без хрипотцы. Без кокетства. Калугин взял себя в руки и повернулся на голос. Там была уже другая женщина – сидела в удобном кресле. Русые волосы собраны в пучок на затылке. Белая блузка и серая юбка. Нога на ногу, на лице очки. Строгий вид. В руках – рукопись Калугина.
- У тебя тоже клыки? – спросил Калугин, отгоняя туман обморока из последних сил.
- А как же. – кивнула строгая дама. – А ещё шерсть и когти. И всё это благодаря тебе!
Она ткнула в Петра указательным пальцем. Глаза женщины за стёклами очков сверкнули жёлтым цветом.
Город Королёв, наши дни
- Ты что, сошёл с ума? – услышал Саша, и словно очнулся от морока.
Голос отца о чём-то спрашивал его. Отец стоял на пороге, а внимание Саши было приковано к столу, где только что стоял призрак Юры. Сейчас его там не было. Вот только что он стоял перед ним и рассказывал интересную историю, а теперь исчез. Испарился. И шахматы прихватить не забыл.
- Что? – переспросил мальчик, переводя взгляд на дверь.
- Я спрашиваю, ты спятил, что ли? Почему ты сидишь посреди комнаты и… что ты тут делаешь? Книгу вслух читаешь?
- Что?
- Да что ты заладил – «что, что»? – Матвей внимательно посмотрел на сына.
Никакой книги у него в руках не было. Да и что бы он увидел в этой книге – в комнате горел только настенный светильник. И почему-то было чертовски холодно.
Но Матвей слышал голос. Саша с кем-то разговаривал. Лунатит он, что ли? Вон, не может нормально ответить на вопросы. Повторяет одно слово и таращит глаза без единой мысли во взгляде.
- Саня… ты меня слышишь? – осторожно спросил Матвей.
- Слышу. – Саша кивнул, чтобы наверняка.
Матвей подошёл и заглянул сыну в глаза. Да нет, вроде не спятил. И не лунатит, кажется.
- Почему ты сидишь тут, вместо того чтобы спать?
Саша пожал плечами. Отец застал его врасплох. Только что он слушал совершенно потрясающую историю о том, как начинающий писатель ужасов Калугин Пётр Петрович столкнулся в собственном доме с монстрами, которые утверждали, что являются его созданиями. И тут явился папа, история прервалась на самом интересном месте, а что отвечать на вопросы Матвея, Саша понятия не имел.
- А чего, я обязан спать, что ли? – с вызовом спросил он. – А если мне не хочется?
- А, Б… - передразнил отец. – Марш в кровать! С твоим здоровьем надо полноценно отдыхать. А что, всё-таки, ты тут делал? Я ясно слышал разговор. Ты разговариваешь сам с собой?
- Ладно. Спать так спать. – сказал Саша.
Он лёг и даже свет выключил. Матвей больше не приставал к нему с расспросами. Едва отец вышел из комнаты и закрыл дверь, Саша снова включил ночник. Ему жутко хотелось узнать, что было дальше. Саша надеялся, что Юра сейчас вернётся и всё расскажет.
Прошло пять минут. Десять. Потом целый час. Мальчик-призрак не появился. Саша не стал его звать по имени – всё-таки вся эта ситуация была до ужаса жуткой. Прямо до потери пульса почти. Не до такой степени Саше было интересно, что же там с Калугиным происходило дальше, чтобы самому напрашиваться на контакт с призраком. Или, до такой?
Думая о том, что Юра, наверняка, сегодня уже не придёт, Саша уснул. Последней его мыслью перед сном было намерение почекать в интернете П. П. Калугина. С утра. Ещё до завтрака.
Утром Матвей заглянул в комнату к Саше, увидел, что тот спит, и решил оставить сыну записку на столе. Он подумал съездить в местное, Королёвское, агентство по найму домашнего персонала. Таковое имелось. Может быть, в самом городе найдётся няня, готовая работать по гибкому графику. В самом крайнем случае, Матвей планировал пройтись по соседям, поискать какую-нибудь пенсионерку, которая будет не против подзаработать. Не может же ему так не повезти! На каждый спрос находится своё предложение.
Саша проснулся и увидел на столе записку. Отец сухо написал ему семь слов: «Уехал на пару часов. Завтрак на столе». Не разбудил Сашу, почему-то. Злится на то, что мальчик ночью не спал? Мальчик начисто забыл о том, что собирался после пробуждения сразу гуглить Калугина. Одно то, что он в этом доме совсем один, выбивало из колеи.
Посетив ванную комнату, Саша проехал в кухню. От увиденного на столе натюрморта аппетит его начисто пропал. Там стояла кружка с какао-порошком – его оставалось только залить кипятком или молоком. Тарелка с кусочком батона, в котором было запечено яйцо. Пакет с печеньем. И пепельница с дымящейся сигаретой, вставленной в тонкий длинный мундштук черного цвета. Саша раньше не видел никаких мундштуков, но слышал это слово не далее, как сегодня ночью. И глядя на эту композицию, он был уверен: это и есть мундштук.
Логика и совесть побуждали Сашу затушить сигарету. Страх тем временем уже управлял его руками. Мальчик выкатился из кухни, разворачивая кресло на ходу, и поспешил к выходу из дома. Он всё боялся, что услышит за спиной кокетливый голос с хрипотцой. Голос клыкастой блондинки, которая скажет:
- Куда же ты? Давай покурим вместе. Ну, или какао попьём.
И поди ей потом объясни, что Саша против дурных привычек.
Он выехал из дома, прихватив по дороге ключ, висящий в коридоре на крючке. Запер дверь снаружи, уверенный, что это совершенно бессмысленно. Никто в здравом уме не сунется в этот дом. Таких дураков, как они с отцом, поискать ещё надо!
Саша выкатился на дорогу и, прижимаясь к обочине, проехал к соседнему дому. Позвонил в звонок рядом с калиткой. Надо было подождать – в частных домах не так быстро дойти до калитки и открыть. Он и ждал. Зачем он приехал сюда, Саша вряд ли мог объяснить. Но что-то он должен был делать. Не сидеть же в кухне, в которой на столе, рядом с его завтраком, дымится призрачная сигарета? Которая выглядит как самая настоящая, разве что слегка несовременно.
Калитка открылась, чуть скрежетнув. Саша увидел женщину лет тридцати пяти. Она смотрела на мальчика без улыбки.
- Простите… здравствуйте… - забормотал Саша. – Майя дома?..
мой телеграмм - всё личное теперь только там
Заранее всех благодарю за подписку на канал
Навигация канала - много прозы и стихов
Реквизиты для желающих поддержать канал:
Карта сбербанка 2202 2056 7696 0161
Тинькофф 2200 7007 4722 8210