Автор: Виктория Смагина
а снег забывает, что был изумлённо-бел.
кукожится, никнет, стыдливо сползает с крыш,
бросается оземь.
ну где же твой джингл белс,
зайчата в колготках, лисички, чей голос рыж?
за снегом.
за снегом, которому нет конца.
качаются липы, встревожены и черны,
как старые девы, сбежавшие от венца
на край полусвета в древесные полусны.
качаются звуки — то ритм поездной, то стук
отбойного дятла, то пёсий брехливый батл,
то кары вороньи на перья своих подруг,
то женское трио — языческий бабий ад.
качается время от «минуло» до «вблизи»,
ссыпает петиты измятых газетных тем
за шиворот знаек с комплектом энап-мезим
насильною манной холодных и злых морфем.
порхают обрывки заметок о том, о сём,
невнятных портретов на фоне бегущих дней,
и на развороте — «мы сами себя спасём» —
хоругвью для тех, кто молитвою всех сильней.
не зная молитв, не кроша голубям зерна,
не клея на тумбы анонсов про даждь нам днесь,
лишь стену разрушишь — за ней помощней стена.
и бьёшься,
и бьёшься
и раз-би-ва-ешься весь…
затёрт циферблат, онемел часовой движок,
посёлок оплыл до развалин пещер «сим-сим»…
а я всё сжимаю в руке ледяной снежок,
ко мне прилетевший из века невзрослых зим…
Фото Марии Лоренц