Неделя с моей ненаглядной внученькой, сладкой девочкой пролетела совершенно незаметно! В субботу днём она была препровождена в Минск и передана с рук на руки своим родителям.
В воскресенье я возвращалась домой на скоростном поезде. Погода была тёплая (+9), но дождливая. Всю дорогу от Минска до Гомеля небо было затянуто тучами и шёл мелкий моросящий дождь. Было пасмурно и темно, как вечером. Один унылый пейзаж за окном сменялся другим: заполненные водой канавы вдоль железной дороги, подтопленные огороды деревенских жителей, расквашенные просёлочные дороги, невероятно большие лужи на полях и лугах… Одним словом, картина известная.
И вязнут спицы расписные
В расхлябанные колеи… (А. Блок)
🌧️🌧️🌧️
И почему-то мне вспомнились строки из стихотворения Дм. Кедрина «Беседа»:
На улице пляшет дождик. Там тихо, темно и сыро.
Присядем у нашей печки и мирно поговорим.
Помните его? Когда-то я знала всё стихотворение наизусть. Теперь же помню только первый столбик. Увы!..
Это стихотворение, написанное автором в 1937 году, вовсе не о дожде, сырости и грязи. Нет. Оно поднимает весьма и весьма сложную, неоднозначную проблему из разряда «Удалить нельзя оставить» (запятую каждый должен поставить сам), которую люди с трудом решают в глубине своей души и сердца. И порой неправильно для себя. А потом мучаются всю оставшуюся жизнь из-за этой ошибки.
Я, пожалуй, приведу это произведение полностью:
На улице пляшет дождик. Там тихо, темно и сыро.
Присядем у нашей печки и мирно поговорим.
Конечно, с ребенком трудно. Конечно, мала квартира.
Конечно, будущим летом ты вряд ли поедешь в Крым.
Еще тошноты и пятен даже в помине нету,
Твой пояс, как прежде, узок, хоть в зеркало посмотри!
Но ты по неуловимым, по тайным женским приметам
Испуганно догадалась, что у тебя внутри.
Не скоро будить он станет тебя своим плачем тонким
И розовый круглый ротик испачкает молоком.
Нет, глубоко под сердцем, в твоих золотых потемках
Не жизнь, а лишь завязь жизни завязана узелком.
И вот ты бежишь в тревоге прямо к гомеопату.
Он лыс, как головка сыра, и нос у него в угрях,
Глаза у него навыкат и борода лопатой,
Он очень ученый дядя – и все-таки он дурак!
Как он самодовольно пророчит тебе победу!
Пятнадцать прозрачных капель он в склянку твою нальет.
«Пять капель перед обедом, пять капель после обеда –
И всё как рукой снимает! Пляшите опять фокстрот!»
Так, значит, сын не увидит, как флаг над Советом вьется?
Как в школе Первого мая ребята пляшут гурьбой?
Послушай, а что ты скажешь, если он будет Моцарт,
Этот не живший мальчик, вытравленный тобой?
Послушай, а если ночью вдруг он тебе приснится,
Приснится и так заплачет, что вся захолонешь ты,
Что жалко взмахнут в испуге подкрашенные ресницы
И волосы разовьются, старательно завиты,
Что хлынут горькие слезы и начисто смоют краску,
Хорошую, прочную краску с темных твоих ресниц?..
Помнишь, ведь мы читали, как в старой английской сказке
К охотнику приходили души убитых птиц.
А вдруг, несмотря на капли мудрых гомеопатов,
Непрошеной новой жизни не оборвется нить!
Как ты его поцелуешь? Забудешь ли, что когда-то
Этою же рукою старалась его убить?
Кудрявых волос, как прежде, туман золотой клубится,
Глазок исподлобья смотрит лукавый и голубой.
Пускай за это не судят, но тот, кто убил,– убийца.
Скажу тебе правду: ночью мне страшно вдвоем с тобой!
Когда-то в юности, прочитав это стихотворение, я была до глубины души потрясена эмоциональной насыщенностью и философской глубиной этих размышлений Дм. Кедрина. И тут же выучила его наизусть. Моя душа откликалась ему на 100%.
Прошли годы. Я уже не так категорична и несгибаема, как в юности. Да, я всё ещё максималистка, но не абсолютная. Кроме чёрного и белого я различаю и оттенки…
Ещё раз перечитав в поезде «Беседу», я подумала: «А сегодня была бы я так же бескомпромиссна в этом вопросе?» Не знаю…
Друзья, а как вы смотрите на проблему, затронутую Кедриным?
Спасибо, что вы со мной. 🎀