Недавно обнаружил целую статью, посвящённую серьёзной (по замыслу) критике одной моей статьи. И автор её одним из недостатков считает проникшую в текст неуверенность в своей (моей) правоте. А писал он свою похоже на меня: мысли излагаются по мере продвижения по разбираемому тексту. Я же запросто могу начать с заглавия, которое в конце надо бы исправить в связи с выявившимися обстоятельствами чтения, но – редко – всё же не исправляю. Грубо говоря, ввожу читателя в заблуждение. Лишь бы оставить у него впечатление в искренности написанного. (Вот критик и купился, а уже это не раскритиковал.) Я же обожаю свою неуверенность. И чем дальше, тем чаше начинаю писать, ещё не зная, в чём скрытый смысл произведения, о котором я, вот, начинаю писать. Авось кривая вывезет!.. Вот этот портрет уже несколько дней меня мучает вопросом, за что он мне нравится. Или красотой лица девочки (явно, ещё не девушки). Именно лица. Потому что она ещё вся по-девчачьи голенастая, нескладная. Или изысканной декоратив