Однажды я подошла к уличной помойке, дело было ранним летним утром, часов 7 утра.
⠀
⠀
В правой руке я несла чемодан, возраст которого приближался к возрасту самого пожилого человека на Планете, в левой - дорожную сумку, изрядно набитую разной разностью. Да так, что она бедолага не закрылась, оттуда торчала бутылку фасилитаторского клея и так, по мелочи: ножницы, силиконовый мужик (помните же его?), и маркеры.
⠀
Дело в том, что вечером единственное свободное место для парковки во дворе моего дома было там, у помойки. И я особо не парилась: в приметы не верю, а корона давно пылью покрылась.
⠀
Вот значит иду я утром к машине, мысленно уже на тренинге, в диалоге с участниками, возможно диалог проходил вслух, кто сейчас скажет.
⠀
Останавливаюсь, ставлю чемодан на землю, начинаю доставать ключи от машины, они падают на землю, я за ними, в это время с плеча сползает дамская сумочка, бьёт меня, наклоненную за ключами наотмашь по лицу, я громко выражаю мысли, психую, поднимаюсь, и вижу мужика.
⠀
Напротив меня стоит местный бомж, а в глазах его такая жалость! Такая вселенская жалость! Он смотрит на меня и говорит:
⠀
- Что? Довыделывалась, краля? (На самом деле в оригинале было нецензурно)
⠀
Переводит взгляд на чемодан дореволюционных времен, потом снова на меня и выдаёт:
⠀
- Мужик выгнал, да? Пошли, у нас там есть где пожить, - махнув головой в сторону подземного гаража.
⠀
🤣 Вот это я понимаю: эмпатия.
⠀
Уезжала я оттуда, раздираемая внутренним противоречием: то ли плакать, то ли смеяться.
⠀
8 лет прошло, так и не решила по сей день.
⠀
А в чемодане было Lego, я на тренинге по фасилитации обучала участников креативной работе на сессии.
⠀
