У страниц запах ветхого здания, нависающего над трущобой Ноччикупам. Лабиринтом букв идет женщина, садится на пол узкой кухни и сортирует плоды. Мякоть стекает по рукам смуглого, чуть ржавого оттенка. Если пролистать - окатит волной, в которой спутались толстые водоросли и потерянные туфли. Под обложкой гудит фабрика, плачет поезд. В комнатах-ячейках девочки прислушиваются к гулу Мадраса.
Если бы книга могла, то кричала бы всеми страницами. Но мелодия ее тихая. Нужно прислушиваться, проходя мимо в магазине или пролистывая карточки на сайте. Книга может оказаться среди голых торсов мужчин на обложках любовных романов (и в этом есть что-то очень страшное с учетом сюжета). Она может потеряться среди легкомысленных историй, которые не жалко забыть на пляже. Ее музыка очень тонкая, она звучит из глубины, как голос ребенка в городе, разрушенном стихией.