- ...бегите... Спасайтесь!
Он мчится мимо меня, глаза горят, шерсть дыбом, даром, что нет у людей никакой шерсти и глаз... а нет, что я несу, глаза есть. Не успеваю спросить, что, кто – он уже исчезает где-то нигде в лабиринтах города, мимо несется какая-то женщина, отчаянно визжит. Так бывает во сне, оказывается, наяву тоже – вроде понимаю, что нужно бежать, обгоняя самого себя, и не могу, и так и тянет посмотреть, что там такое, от чего все бегут сломя голову...
Улица пустая, до неприличия пустая, пустота как будто нашептывает мне, что ничего нет, не ищи, они просто все помешались, что с них возьмешь – уже почти готов поверить, что так и есть, когда из ниоткуда выскальзывает тень, стелется по земле, что-то сверху хлопает крыльями. Одергиваю себя – почему я смотрю на тень, когда надо смотреть вверх – в последний момент, когда что-то уже готово спикировать на меня, размахивая страницами... страницами? Нет, никакой ошибки, страницами, щелкает ими, как голодной пастью, готовится заглотить...
Спотыкаюсь о самого себя, падаю, ползу прочь от хищных страниц – раньше думал, такое бывает только в кино, еще смеялся над какой-нибудь девицей на экране, которая ползет от какой-нибудь нечисти, да вставай ты, да побеги ты со всех ног – а теперь сам ковыляю непонятно на чем, путаюсь в самом себе. Страницы распахиваются, затягивают меня в свою белизну, меня обгоняет какой-то прыщавый юнец, буквально врывается в страницы, растекается по ним буквами, успеваю прочитать обрывок слова – «...нически...» - потом мое тело перестает меня слушаться, нет, не повисает безвольной тряпочкой, а наоборот, машет всеми четырьмя лапами, даром, что нет у меня никаких лап, утаскивает меня в арку, и дальше, дальше, в какой-то полуподвал, матерый охранник тормозит меня, вы к кому, тут только по записи, девушки на каблучочках подлетают к охраннику, ты чего, там же это самое на улице, да пусти его уже, пусти, его же заберут на хрен!
- А... к-кто заберет? – удивляюсь сам себе, что еще, оказывается, могу говорить.
- Ну это... там, - кивает одна из девушек.
- А там... что?
- Да мы-то откуда знаем?
- Ой, парень, не бери в голову, жив остался, и хорошо...
- И чего они в нем нашли... а меня не забрали почему-то...
-Ну иди на улицу, может, еще заберут!
- Не-не, спасибо, я еще тут жить хочу!
Понимаю, что ничего не понимаю, хочу переползти куда-нибудь никуда, сесть где-нибудь нигде и не отсвечивать. Кто-то пробирается ко мне через реденькую толпу, человечек, человечишко, хватает меня за локоть так, будто сам хочет меня утянуть куда-нибудь в бездну...
Вырываюсь.
- Вы... вы чего...
- Молодой человек, можно вас...
- А... да... – думаю, что он меня заставит делать, двигать шкафы или носить столы, или и то и другое...
- Молодой человек... да что вы, давайте присядем где-нибудь...
Замечаю, что толпа расступается, шарахается от человечишки, как от прокаженного, пробегают шепоточки – «он с этим там заодно», кто-то многозначительно показывает на улицу, кто-то вспыхивает, да прогоните его уже, и парня этого ему не давайте...
- ...да не слушайте вы их, ничего я не заодно... давайте здесь присядем.. в уголочке... вы не думайте про меня, я ничего такого... ничего подобного... А вас, значит... книга чуть не съела?
- Книга?
- Ну да, да, книга... – скрещивает руки, делает летящие жесты ладонями, - там... в небе...
- Да что-то не похоже на книгу, в книге хотя бы буквы есть, а не чистые страницы...
- ...ну, эта книга еще не книга... но книга... понимаете... вот помните, здесь была Безбашенная Башня?
- Э... нет.
- ...и не вспомните, её забрала книга.
- Забрала?
- Ну, конечно, книге же нужны локации, места действия...
- Еще бы...
- ...и герои, конечно, тоже нужны... понимаете?
Начинаю догадываться:
- Хотите сказать... она меня... хотела...
- Да, да, именно! Так что, молодой человек... Вы извините... я к книге не имею никакого отношения, честное слово! Но знаете... так сказать... интересуюсь книгой... собираю интервью с теми, кого она хотела... гхм... в общем, кем она заинтересовалась...
Поеживаюсь:
- Да я... ничего такого особенного...
- Нет-нет-нет, вы чем-то интересны... может... юношеские мечты какие были мир изменить или мечты о дальних странствиях?
- Да вот ничего такого... как-то вот все в юности чего только не хотели, а я ничего не хотел... плыл по течению... как лист... или похуже что...
- Может... тайны у вас какие?
- Да какие там тайны...
- ...может, что плохое совершили, скрываете? Вы не волнуйтесь, никто не узнает...
- Да ничего такого... ну... может, взял у кого взаймы чего, забыл отдать... если вспомню, отдам...
- Что же... что же тогда... почему она именно вас...
- Да ничего вы во мне не ищите, не найдете... Я вообще никакой... в компании, бывало, все болтают, я слушаю, а сам...
- ...вот-вот! – он подскакивает так, что я вздрагиваю, - слушаете! Значит... значит, вы слушатель...
- Какой слушатель? В суде, что ли?
- Да нет... просто... вы будете странствовать по белу свету и слушать людей... вам они будут раскрывать все свои сокровенные тайны, которые прочитают читатели на страницах книги...
- Ну, не буду, от книги-то я убе...
...не договариваю, «убежал» растягивается в какое-то бесконечное жа-а-а-а-а-а-а – которое затягивает в свои страницы, которые раскрываются в чертах лица, глубже, глубже...
...вырываюсь, вытягиваю себя, уже успевшего превратиться в длиннющую линию слов, разматываю себя, как клубок, распускаю, снова наматываю уже на себя, спотыкаюсь – тоже об себя, падаю – тоже на себя, кто-то подхватывает меня, бормочет, а мы вас предупреждали, а нечего тут, а сами виноваты...
***
...хлопанье крыльев над головой, я уже знаю, что это не крылья, тень бежит по улице, я уже знаю, что это не тень... то есть, нет, тень, тень как раз есть, и книга, хлопающая страницами, ищущая новые жертвы... И опять беспомощно спотыкаюсь о самого себя, падаю на самого себя, барахтаюсь всеми конечностями, пытаясь бежать...
Книга хлопает крыльями, проносится над головой, исчезает в лабиринтах улиц...
- ...вы... вы?
Бросаюсь к нему через толпу, которой нет, ну да, в такие минуты полтора человека на улице покажутся толпой, чудится, что сейчас они схватятся за руки, игра какая-то такая есть, где нужно пробраться через переплетение рук, чтобы... не помню, чтобы что. Он отодвигается от меня, кажется, даже не шевелит ногами – он это может, я-то знаю, кто он такой, сколько бы ни прятался под личиной добропорядочного человека – никакой он не человек.
- Постойте... постойте... можно вас? – хватаю его за локоть, совсем как он меня когда-то, хочу утащить куда-нибудь никуда, где можно сесть и поговорить, - скамейки и кафе будто бы разбегаются во все стороны, выталкивая вперед какой-то запредельно дорогущий ресторанище, в который не то, что зайти, а мимо пройти страшно. Секунду колеблюсь, нет, лучше уж на улице постоим, если он согласится стоять на улице, я бы на его месте...
Он вопросительно смотрит на меня, слушаю вас...
- Вы... вы тогда хотели меня похитить...
- Похитить? Да за кого вы меня принимаете вообще?
- Ну не вы... книга...
- Книга может, еще как может...
- ...раньше она за мной гонялась...
- А вы знаете, что сделайте, как бы невзначай зажигалку достаньте, даже если не курите, молодец, что не курите, я вот легкие свои сгубил уже... Ну и все, книгу как ветром сдует, а может, и не как, и все... я так делал...
- Да нет, раньше-то она гонялась, а теперь как отрезало... как будто не видит меня...
- Вот оно что...
- ...значит... я перестал быть для неё... героем?
- Что же, поздравляю вас, наконец-то вы можете ходить по улицам спокойно...
Сжимаю зубы, черт, черт, черт...
- А... а почему она... так...?
- Ну, значит, в вас что-то изменилось, вы перестали быть тем человеком, который интересует книгу. Что-то изменилось в вас...
- Да что изменилось, если во мне ничего и не было?
- Значит, что-то было... а теперь нет.
- Что... – придвигаюсь к нему, - что было? Что во мне было? Вы же книга, вы же знаете?
- М-молодой человек, какая же я вам книга, вы что несете-то...
Понимаю, что он не признается, ни за что не признается, ладно, не хочешь, не говори...
- Но что... что во мне было-то?
Ой, молодой человек, я-то откуда знаю, это книга узнает, когда уже размотает человека до последней буковки, вот там и прочтет, вернее, не сама прочтет, а потом, через читателя...
Понимаю, что ничего от него не добьюсь, потому что он сам от себя еще ничего не добился, и мне еще ждать, когда книга соберется сама в себя, если соберется когда-нибудь, и найдется тот, кто её прочитает, и я буду долго листать книгу, искать себя, вернее, того, кого оказался в книге вместо меня – и не найду, так и буду выискивать какие-то провалы в тексте, где вроде бы кто-то должен быть, но его нет, потому что книга так меня и не настигла...