Ромка, мой муж – чудо в перьях! А может, в лаптях? Впрочем, и первое, и второе определение относится к моему ненаглядному на все сто процентов.
Нет, не подумайте, он хороший, заботливый, добрый, но не приспособленный к жизни. Помню, буквально в первые дни после нашей свадьбы, как только мы с ним решили переезжать в отдельную квартиру, его маменька, а моя дражайшая свекровь Анна Эдуардовна изрекла:
– Катюша, должна тебе сказать, дочка, что мой Ромочка любит завтракать яйцами всмятку, бутербродом с зеленым маслом, чаем с двумя с половиной ложечками сахара… Да, хлеб слегка поджарь.
– Ну, это у вас так заведено, – пробурчала я себе под нос.
– И еще... Яйца необходимо сверху почистить, слегка подрезать верхушку ножом и слегка, совсем чуточку, посолить... – продолжила она, пропустив мою реплику мимо ушей.
– А жевать за него не нужно?
– Нет, но сахар надо обязательно расколотить! А сейчас я тебе расскажу, как сделать полезное витаминное зеленое масло: идешь на рынок, покупаешь домашнее сливочное масло…
– Анна Эдуардовна! – простонала я. – Захочет есть – намажет хлеб простым маслом, а не зеленым!
– Сам? Ну-ну, – пожала плечами она и как-то ехидненько улыбнулась.
Утром в понедельник я приготовила все, ну, почти все, как говорила его маман. Поставила на столе тарелочку, положила в нее два нечищеных яйца, намазала хлеб маслом и посыпала зеленью. А сама утопала в душ. Шум льющейся воды перекрыл какой-то жуткий грохот.
Выскочила из ванной и ринулась в кухню. Будь у меня сердце чуть слабее, не миновать инфаркта! На столе была рассыпана зелень, кажется, любимый с остервенением отдирал ее от масла, раздавленные вместе со скорлупой яйца размазаны по столу, костюму мужа, полу, чаем залит весь стол, а сахар рассыпан кругом. А Ромка с сосредоточенным видом уставился в телевизор и громко колотил чайной ложечкой по стакану. Зрелище не для слабонервных!
На работу я опоздала, потому что долго и нудно наводила порядок в квартире. Опыты я продолжать не стала и на следующий день сделала все, как советовала свекровь.
На выходных мы отправились в гости к родителям мужа.
– Катюша, еще один совет: купите пакетики целлофановые и упакуйте нижнее белье Ромочки по цвету.
– В смысле? – удивилась я. – К темно-зеленым носкам такие же плавки и майку или футболку.
Вечером в воскресенье устроила большую стирку. А утром в понедельник:
– Катя-я-я! – трубный глас моего ненаглядного вероятно разбудил не только меня, но и всех соседей.
– Что? – отозвалась я. – Где мои синие носки?
– На змеевике в ванной.
– А синяя майка не высохла! – спустя минуту сообщил он. – Что делать?! Мне же к этой рубашке надо...
– Надень другую. Коричневую!
– К синим носкам? – в ужасе возопил супруг. – Как мне высушить майку?
– Феном! – заорала я.
И что вы думаете? Он это сделал: сначала феном сушил майку.
Нужно ли говорить, что на работу я снова опоздала, потому что фен был занят, а с мокрыми волосами в декабре не очень весело. И можете не сомневаться: я упаковала его барахло так, как советовала свекровь.
Но больше всего меня добила история с борщом. Не буду скрывать, есть у меня один пунктик: переливать еду из кастрюли в кастрюлю. Например, если в большой емкости содержимого меньше половины, я переливаю все в меньшую. Зачем место в холодильнике зря занимать? У Ромки подобного нет. Чтобы не мыть после себя тарелку, он оставит на ней микроскопический кусочек котлеты или чайную ложку пюре и затем впихнет почти пустую тарелку в холодильник. Меня это страшно раздражает, но бороться бессмысленно, только себе нервы испортишь.
В тот день Роман приболел и не пошел на работу. К середине дня температура немного упала, и в моем любимом проснулся жуткий голод. Накануне обеденного перерыва, как раз когда у меня куча посетителей, раздался телефонный звонок:
– Катя! Куда ты спрятала борщ?! Я есть хочу! У меня уже колики начались! – кричал благоверный в трубку.
Микрофон в мобильнике у меня хороший. В кабинете, как говорится, наступила гробовая тишина. Клиенты с немым недоумением уставились на меня. Я психанула и отключилась.
Через секунду снова звонок:
– Катерина, будь человеком! Признайся, куда ты спрятала борщ?
– Отнесла соседке! – сердито зашипела я в трубку в надежде, что мой сарказм дойдет до серого вещества этого недотепы.
Ошиблась!
Пять минут спустя опять:
– У тебя совесть есть? Я ходил к соседке! У нее нет нашего борща! Но она угостила меня пирожками…
– Кать, знаешь, езжай-ка ты домой и накорми голодающего супруга, – миролюбиво сказала начальница. – А то он нам всех клиентов распугает.
Сказать, что я влетела домой, как фурия, – не сказать ничего!
– Что ты не мог найти? – спросила.
– Борщ, – пробормотал муж. – Куда ты его спрятала?
Я распахнула дверцу холодильника:
– Перечисляй, что ты видишь внутри!
– Масло, сыр, яйца, молоко, кефир, огурцы, капуста... – послушно называл Ромка продукты.
– А в белой кастрюле, что? – я готова была огреть его сковородой.
– Не знаю! Я не смотрел!
– Почему?!
– А зачем? – передернул плечами муж. – Я же помню: борщ вчера был в синей кастрюле с ромашками, а эта белая в клубнички...
Я шарахнула кастрюлей по столу так, что крышка упала и по кухне разлетелись брызги.
– Почему ты туда не заглянул, прежде чем мне названивать?
– Ну, я же тебе уже объяснил: борщ вчера был в синей кастрюле с ромашками, а эта белая…
Утром выход был найден: на все, что лежало в холодильнике, я прицепила стикеры: «суп», «мясо», «сырая рыба», «молоко»…
– Ты что, меня совсем за идиота считаешь? – обиженно хмыкнул Ромка.
Я промолчала.
А часа через два раздался звонок:
– Катя, куда ты опять спрятала котлеты? На сковородке их нет, в холодильнике тоже…
– Потому что я их оставила на столике на балконе, так как горячие нельзя было ставить в холодильник! – завопила я. – И дважды тебе об этом сказала!
– Забыл, – виновато вздохнул муж. – И там холодно, а у меня простуда...
– Кать, может, поедешь и покормишь его, а то он работать не дает, – взмолились коллеги. – Шефини нет, она своего муженька в травмпункт повезла.
– А с ним что? – спросила я. – Да он на спор с шурином палец в бутылку запихнул, а вынуть не может, – пояснили мне.
«М-да... Выходит, не у одной меня муж сплошное недоразумение», – подумала я и отправилась кормить котлетами своего любимого.