Был на "разборке" - вот страданья мира!
Там бьются друг об друга
плоть и кровь.
Потом сидел один в своей квартире
И думал почему-то про Любовь!
Нет, духом слабый захватить
Не сможет
Ни собственность, ни места,
Ни рубля.
Но есть же что-то в жизни,
Кроме рожи?
Такой, вот, страшной.
Как у дикаря...
Хоть в жизни я познал совсем не много,
Но езжу на машине не дрянной.
И никогда на видел в жизни
...Бога,
И нету власти у него передо мной.
И пусть меня осудят, пусть посмеют!
За то, что я оставил восемь тел.
Я был сегодня чище и умнее
Любого, кто так Истины хотел!
Без "ваучера" и без автомата
Мы не были никем -
Хоть зарычи!
Высовывается всякая тут "вата",
И осуждают всякие бичи!
Сегодня-то "ничё",
бывало хуже.
Бывало пополам
И смех, и грех.
Но любит Бог того,
Кто ему нужен,
И навряд я - один из тех.
Ведь я родился не в святом семейства
Таких семейств
"в натуре"
Больше нет.
Копался один чёрт
В прокуратуре
В досье моём.
Большой ему привет!
Но хорошо - напомнил!
Было дело!
Отца не помню,
А потом тюрьма.
Оставил первое свое
Я тело
Когда разрушилась
Великая страна.
Но вы за это - вовсе извините.
Мою маманьку в ЗАГС сводил
Бугай!
Я был в то время - начинающий грабитель.
Ну я и бросил тело под трамвай.
Потом я вспоминал о Боге редко
Да и кто там вспоминал Его?
Когда, куда не глянь, - сплошная клетка,
Обычно видят в небе
НЛО.
Потом свобода. Срок на "зоне" вышел.
Я с жизни взял и Хлеба, и Вина.
И вновь туда, где днём черно
От вышек.
Меня загонит только Сатана.
Ну а недавно - знаешь,
Что случилось?
Дружка я встретил ...
Это было дааа!
Когда-то в одном классе мы учились
В нормальные советские года.
И были мы - нормальные кретины,
И дышали воздухом одним.
Из жвачек "Turbo" собирали мы
Машины.
Он был машинами
Буквально одержим.
Потом пошли куда-то.
Он - учиться.
А я пошёл, как говориться,
По "кривой".
Но это надо ж было так случится,
Что мы вдруг встретились,
И каждый - сам не свой!
Мы каждый двигали своей дорогой,
И жили - у кого чего болит.
Он тоже не нашёл "в натуре"
Бога.
- Ты кем устроился?
- Пиит!
- ...А я - бандит.
Ну да!
- Так ты поэт? Не ожидал, дружище!
Я думал - будешь "тачки" угонять.
Ведь чёртовы те вкладыши
От жвачки
Тебе дороже были, чем родная мать.
А подари издание
Ради встречи!
Слышь?
Я маме подарю.
Она жива.
Вот так сидели мы за водкой целый вечер
И вспоминали лучшие года.
И он принёс - в издании богатом
С напылением ярким, золотым.
Такая книжка станет экспонатом ...
И подпись ставит почерком витым.
Ну, вот, и всё! Потом встречались снова.
С утра до вечера
Мы были за рулём.
И я вдруг понял:
Он - художник слова.
А я так и остался дикарём.
Ну, впрочем, есть же что-то - не о бывшем?
- Те много платят?
- Знаешь, ни рубля!
- Но такая книга стоит тыщи!
- Да кому она нужна, прости меня?!?
- Тут у тебя какая-то поэма , - сказал я другу, отгоняя мух, - Чтоб ее прочесть, мне нужно время. И ещё!
Там слишком много букв!
Ну да, друган, мне проще
На "разборке".
Наркотики, ларьки, и всё вверх дном.
Это когда-то жили мы в каморке,
Теперь у нас квартира, джип и дом.
Я с мамою живу, и мы не ропщем,
Я у людей беру, что захочу.
И я не думаю о Боге ... В общем,
Я в жизни только за себя
"пыхчу".
Но к реальной жизни я готов
Без Бога.
Какая польза от него меж дел?
Жизнь, дружище, для тебя
Убога.
А у меня есть всё, что ты хотел.
Вот у меня с "братками" снова
Встреча.
Я, конечно, не хочу, но я - иду.
Конечно, это будет жёсткий
Вечер.
Но со мной не страшно
И в аду!
Ты в Господа поверил? Тоже выбор!
Я глазами пробежал, немного вру ...
Припёрся тут, какой-то репетитор!
Прости, братан, но я тебе
Скажу!
Не верю в Бога я ... Чего там
Преклоняться?
Зачем мне лгать? Зачем кривить душой?
Для этого местами надо поменяться:
Чтоб я - как ты, и ты чтоб стал
Другой.
Но станем мы другими, - нас забудут!
Недавно было на асфальте
Восемь тел.
Ты вспомнил Бога? Бог их помнить будет?
Не вспомнит? Но ты же за него
"Пыхтел"!
Ну, вот! Кончай тут бредни, агитатор!
По-моему, побеждает Сатана ...
Поэтам нужен Бог.
Он их соавтор.
А мой соавтор - это вся страна.
И не нужны тут стоны или плачи.
И больше нет ни света, ни огня.
Сатана указал нам все задачи.
И мне ... и даже где-то для тебя.
Но я тебе такого не желаю,
Чтоб на асфальте было восемь
Тел!
Никто из них не полетит до рая!
Тут главное, чтоб ты не полетел.
И вот я вечером сижу в своей квартире
И мысленно точу свой страшный
Меч.
Ну, неужели здесь в подлунном мире
Кроме "разборок", не осталось больше
Встреч?
Сергей ГАРСИЯ