Когда ушёл туда, где нет меня,
И даже не подумав на прощанье
Забрать ту часть любовного огня,
В которой было много обещаний,
.
Тогда и рухнул мир. И всё вокруг
Раскрасилось в цвета моей печали.
Мне не хватало губ и тёплых рук,
Они так неожиданно пропали!
.
Ты был неправ, а может, это я
В какой-то миг тебя не пожалела.
Когда ты отстранился от меня,
Я много лет не ощущала тела.
.
Оно как будто бы ушло с тобой,
Оставив только груз воспоминаний.
И стала жизнь ненужной и пустой,
Посыпавшись трагичными стихами.
.
За много лет немало разных строк
Я чаще в стол, чем для тебя писала.
И вот уж от небес на волосок
Я поняла, что прожила так мало.
.
Но не смогла переступить порог,
Всё проживая с самого начала.
А есть у чувств какой-то точный срок?
Я просто так любить его устала…
.
Автор Анна Приходько
18.02.2024
.
Какая погода, такие и стихи: серые, унылые, безнадёжные.
14 февраля в день освобождения Ростова я читала стихи в библиотеке. И вот там один ростовский поэт рассказал (уже после мероприятия мы пили чай с другими выступавшими), как у него рождаются стихи.
— Я сажусь в кресло, закрываю глаза и вижу как с неба свисают разноцветные ниточки. Я тяну за них. Если она яркая, цветная, то стих весёлый, радостный. Если тёмная, чёрная, то он о войне и печали. А если ниточка рвётся, то мне сегодня не нужно ничего писать.
И я после его слов задумалась. А как у меня рождаются стихи?
А рождаются они неожиданно. Просто складываются в голове строки, и я их записываю.
Было несколько раз так, когда мне звонили друзья и просили что-то зарифмовать, я им сразу диктовала, они записывали.
Чувство рождения стиха трудно объяснить. Некоторые читатели пишут, что я рифмую их жизнь, некоторые пишут, что рифмую свою.
А я просто нанизываю на ниточку слова, которые сыплются откуда-то сверху и публикую для вас.
Как говорит мой муж, дар у творческих людей не принадлежит им. Творческие люди просто передатчики.
Может быть... Может быть...