Было у меня такое время, когда я мощно запарился смыслами жизни, смерти и тленностью нашего бытия. Меня не покидала мысль: «Зачем вообще что-то делать, если мы всё равно умрём?»
Для чего эта суета? Зачем строить какую-то там карьеру, что-то учить, эволюционировать в более развитого покемона.
Вот 1000 лет назад какой-нибудь крестьянин так же суетился, метался в мыле, чтобы выжить и протянуть на годок больше. Где он теперь? Кто-нибудь о нём помнит? От него что-то вообще осталось? Кому-то мои терзания могут показаться полной дурью, но я из-за них реально страдал. У меня даже появилась идея-фикс, что достойная жизни — это только когда ты настолько мощно прославился, что о тебе вскользь знают даже на островах Полинезии.
Но была у этих дум одна проблема. Они отравляли мою повседневную жизнь. Подрывали и уничтожали тротилом простые радости, которые можно получить каждый день.
И это проблема, ведь насладиться вкусным кофе гораздо проще, чем войти в учебники истории. Это же сколько лет