Пухлый конверт из старой, жёлтой бумаги. Заклеен сургучной печатью. На лицевой стороне красуется подпись:
«Той, кто всегда был рядом»
Незнающий человек, увидев его, наверняка бы подумал, что это письмо адресовано возлюбленной. Возможно, маме или бабушке. Или, на худой конец, лучшей подруге. Хорошо, что никто во всём мире его не увидит.
Ведь конверт со всем его содержимым уже летит прямиком в огонь.
«Привет! Не знаю, дойдёт ли это письмо вообще, и с чего мне в голову взбрело, что это сработает, но попробовать стоит!
Ты меня вряд ли знаешь. С чего бы. Я, всё-таки, тебя выдумала. Или нет? Я не уверена.
Когда я только начинала придумывать сказки, ты была совсем другой. И жила в другом мире. И даже друзей у тебя не водилось.
Впрочем, я была другой тоже. И мне было…. Одиноко. Так до боли одиноко, что никто не понимает, все смеются, и совсем никто в меня не верит.
А потом появилась ты. Ты с самого начала делала ужасно храбрые поступки и умела столько всего! Я уж и припомнить не сумею, в самом деле. Ты всегда могла спастись из любой передряги, раз за разом ты давала отпор тем, кто тебя обижал, всегда сражалась с несправедливостью, творила чудеса, ты была….
Моим единственным кумиром.
Реальные люди и чужие выдумки не вызывали во мне такого восхищения. Все они отличались от меня чересчур сильно.
Ты же была будто улучшенной версией меня самой.
Но с годами я стала понимать. Я росла и становилась похожей на тебя, потому что сама так захотела. И узнала.
Твоя храбрость корнями прорастает в страхи. Ты боялась и боишься очень многих вещей. Быть отвергнутой. Не уберечь тех, кто тебе дорог. Не найти себя.
На самом деле, тебя приводят в ужас и менее значительные вещи. Но каждый раз ты бросаешься в гущу событий, каждый раз ты ныряешь в этот вихрь с разбега, словно и не трясёшься от страха внутри. Просто потому, что больше всего ты боишься прожить скучную жизнь.
Ты никогда не уверена, сумеешь ли выбраться из очередной беды. Но всех вокруг убеждаешь, что, конечно же, у тебя всё получится. На деле-то ты просто заверяешь саму себя, и благодаря этому и выбираешься.
И отпор ты даёшь с лёгкостью только оттого, что страстно защищаешься от всех вокруг, потому что слишком часто тебе делали больно.
А чудеса….
Чудеса творить, как оказалось, не так уж и сложно. Нужно только захотеть.
Но что тогда, что сейчас, ты остаёшься моей Героиней. И вовсе не в литературном смысле.
В самые худшие времена я возвращаюсь к тебе. Когда мне плохо, никого нет рядом, некому меня поддержать – всегда приходишь ты. Ты кладёшь мне руку на плечо, укрываешь крылом и шепчешь на ухо: «Я смогла пройти через всё, что ты описала. Неужели ты не справишься с такой малостью?» И усмехаешься этой кривой, но тёплой ухмылкой с ямочками на щеках.
Спасибо тебе за это.
Возможно, кто-то скажет, что тебя без меня бы не было. Но это не так.
Меня бы не было без тебя.
Люблю тебя,
Твой автор»
От конверта остаётся один лишь пепел. Письмо сгорает, будто его и не было никогда. И никто здесь уже не сможет его прочитать.
Зато где-то в другом мире, на противоположном краю вселенной раздаётся счастливый смех. И где-то там же беглым почерком внизу листка чья-то рука пишет всего два слова:
«Я знаю».
А после бросает конверт в камин.