Обдумывая текст сегодняшней статьи, я никак не предполагала, что будет у неё такое начало, но, жизнь вносит коррективы. Поездки в метро у меня теперь не такие частые, как раньше, поэтому езжу я не как зомби - айфон - чел., а по сторонам смотрю. Но сегодня смотреть далеко не пришлось. Прямо передо мной, в вагоне метро, на станции Выхино, там где всегда месиво из человеческих тел, сидел молодой человек лет двадцати шести и курил электронную сигарету. Сначала я просто галочку для себя поставила, какой мол нехороший, и постаралась отвлечься. Но парень затяжку за затяжкой тянет, и прекращать не собирается. Я по сторонам огляделась: слева мужчина лет пятидесяти, справа женщина взрослая, да и вообще полный вагон народу, все сидят и глаза тупят, чтобы не смотреть. «Да что это же это такое ?» - думаю я и начинает меня колбасить: «Сделай замечание, сделай замечание!». А параллельно мысли в голове: «Не лезь; все молчат и ты молчи; чего постоянно встреваешь!» А «чувак» все курит, и все молчат. Не хотят высовываться. А рядом, в соседнем вагоне, или может быть даже в этом, возможно сидит астматик, и сейчас у него может криз начаться. А мы сидим, каждый в своём кожаном мешке и не высовываемся, лишь бы не выглядеть как-то не так, лишь бы как все.
И я не выдержала, конечно, встала, подошла к парню и говорю: «Не курите пожалуйста, вы в метро». А он: - не читайте мне нотации!
А я: - разве вы не знаете, что курить в метро запрещено?
А он: - знаю я! - и спрятал сигарету. А я вышла через станцию. Думала все, правильно я поступила, или надо было молчать?? И решила, что правильно, сколько можно ждать, что кто-то другой сделает то, что нужно, что кто-то решит, напряжется.
Я уже писала в одной из статей, что открывала свою пиццерию, и что не имея подушки денежной, не смогла продержаться до точки, после которой начнётся рост бизнеса.
Казалось бы, было и прошло, но вот осадочек остался. Нет, я не о потраченных деньгах и времени, я о людях, которые окружали меня все время, что работала я на рынке. О тех, кто был вокруг. Об иностранцах, гастарбайтерах, тех, кто теперь всюду, наша «чёрная» реальность. Да простят меня сейчас все, кого я умышленно или нет обижу! Но!
Находясь достаточно продолжительное время в компании людей чуждой культуры и воспитания, я стала замечать, как сильно они меня бесят, раздражают. Что я еле-еле сдерживаюсь, когда в очередной раз встречаю их в зале рынка.
Они были повсюду, как тараканы. Грязные, не понимающие половины из того, что им говоришь, пронырливые, но, что главное, охреневшие от своей безнаказанности! Они бросали мусор, они «гадили» как могли и где могли, потому что это не их страна, не их культура, не их природа. Я уверена, эти люди ненавидят нашу страну, ее порядки, вечный холод, наши белобрысые морды, наших «зажравшихся» детей…
И я начала ненавидеть их в ответ. За то, что они приехали, что они тут живут, что пользуются нашими благами и при этом кроме неприязни, ничего не испытывают: ни благодарность, ни сопричастность, ни восторг, от того, что им повезло и они могут жить так, как живем мы.
А ведь я выросла в Советском союзе и была уверена, лет до тридцати пяти, что одинаково хорошо отношусь в людям любой национальности. Я выросла на юге, где рядом со мной учились армяне, молдаване, украинцы, чечены и адыгейцы. Мы вместе росли, играли в одни игры, жили примерно одинаково, и чувствовали примерно одно. Что у нас есть вот такая большая и сильная Родина, что мы едины, и что так должно быть и будет всегда.
И я продолжала жить в уверенности, что я вот такая правильная, что все равны, что так правильно и иначе быть не может.
А однажды, ещё когда была жива моя пиццерия, мы с мужем возвращались с работы, надо было зайти в магазин. Мы шли где-то в районе Москва-Сити и, остановившись на светофоре, я вдруг поняла, что в гуле голосов, окружающих меня, я не могу разобрать ни одного слова. Мы с мужем обернулись. Вокруг нас были одни гастарбайтеры. Они шумно общались, смеялись, жестикулировали, и я почувствовала себя чужой, в окружении их, как будто это я тут в гостях, а они дома. Знаете, мне стало страшно. А потом мы подошли к магазину. И сквозь панарамные окна я увидела внутри все тех же иностранцев, снующих с тележками, покупающих десятками дешёвые батоны, молоко и яйца, смеющихся, довольных. И я сказала мужу, что не хочу туда идти, что лучше я буду сегодня без продуктов, чем сейчас буду покупать там, среди них.
А потом мне было стыдно, а потом опять неприятно и страшно, а потом опять - стыдно. Во мне как будто боролись два человека. Один - тот из прошлого, воспитанный по правилам интернационализма, равенства и братства. Другой - из настоящего, раздражённый их постоянным присутствием, их чужими лицами, их незнанием нашего языка и не желанием его учить, их дикостью. Я все думала, как такое могло выйти, как я могла стать такой?
И вот, случай, описанный выше в этой статье, помог разобраться мне со своими чувствами и, наконец, понять и простить себя. Дело в том, что ребята с которыми я росла в детстве и все те, кто приезжал из других республик, грузины, туркмены, они были свои. Мы все читали одинаковые книги, мы все стремились примерно к одному и тому же и мы все любили свою Родину. А вот эти граждане, «приезжие», чужие нам, чуждые, чужеродные, отчуждённые. Они совсем другие, и я не рада их видеть в своём доме, в России. Я не хочу чтобы они готовили нам еду, поскольку делают это без души, (это в лучшем случае), не хочу, чтобы строили нам дома, по той же причине, дороги. Я не хочу чтобы меня вёз такой водитель в такси, и не хочу покупать продукты рядом с ними. А самое ужасное, что я не могу им об этом сказать! Не могу попросить не шуметь, не разговаривать в общественном месте на своём языке, не носить чуждую нам одежду! За это накажут меня, не его!!!
Такой уж у нас менталитет, нельзя обижать убогих и «сирых». А мы воспринимаем их такими. Вот только на самом деле это не так. И ребята эти вывозят из нашей страны наши ресурсы, а привозят сюда свои семьи, веру, культуру (скорее ее отсутствие), болезни.
Я поняла, что по прежнему уважаю иных людей, но, если это люди, если они имеют облик человеческий и уважение к стране, в которую приехали, именно это и говорит о культуре человека. Но в большинстве своём, приехавшие к нам безграмотны и порочны, с вредными привычками, склонные к насилию.
И вот тут возникает вопрос, почти по Достоевскому: «Тварь я дрожащая, или право имею?» Быть хозяином в своём доме. Говорить о правилах проживания в своём доме. Делать замечания, если в моём доме «гадят»? И выдворить, в конце концов, если я не рада гостям?
А как думаете вы? «Был ли мальчик?», тот, что ко всем одинаково относится, для кого нет разницы, какого цвета кожа и какой язык звучит? Или не было такого никогда?