Лада Миллер родилась в Новгороде, с 2002 года живет в Канаде с мужем и тремя детьми. По образованию – врач-ревматолог, по призванию – писатель и поэт. Рассказы, повести и стихи Лады Миллер печатались в журналах и газетах, на различных литературных порталах. Были опубликованы следующие книги: "Голос твой" (2015 г., изд. "Beit Nelly", Тель-Авив), "В переводе с птичьего" (2018 г., изд. "Время", Москва), "Мурашки для Флейты" (изд. "Blue Ocean Theater Studio", Майами).
В этой подборке только те стихотворения Лады, которые я сохранила для себя, чтобы иногда перечитывать :)
* * *
Наш сад – на сегодня – пригоршня дождя.
Голодные капли сбиваются в стаю,
И дом не плывёт – а скорее взлетает,
Намокшие крылья как ставни сведя.
И хлопают двери, и вазы дрожат,
Зажав непокорные стебли в объятья,
Танцуют в шкафах полуголые платья,
И галстуки, вытянув шеи, летят.
И мы, вдруг поддавшись на этот соблазн,
Выходим в струящийся лепет отважно,
Касаемся нежно, смеёмся протяжно
И с неба не сводим восторженных глаз.
* * *
Отцветающих яблонь отрада,
Соловьиная медная дрожь,
Звонко лупит по доннице сада –
То ли смех, то ли плач, то ли дождь.
В топком омуте жалобы этой
Всё мне чудится ласковый взгляд –
Из-под чёрных нахмуренных веток
Светляки золотые горят.
Сад не райский. И кущи не гуще.
Все равно приходи, потревожь,
Пусть нам души, как семечки, лущит
Соловьиная медная дрожь.
Дом нахохлен, калитка пуглива –
Погляди, как они заждались,
Как до слёз весела и красива
Без тебя проходящая жизнь.
* * *
Пятница, полдень, шаги на террасе,
Дом перевитый плющом.
Вот тебе август – он гол и прекрасен,
Надо ли что-то ещё?
Поздние ягоды в битой тарелке,
Мягкий податливый рот.
Время открутит упрямые стрелки,
Чтоб ни назад, ни вперёд.
Чтобы навек - переспелое лето,
Синяя терпкая даль,
Женщина что до сих пор не одета,
Радость её и печаль.
Чтобы вокруг хризантемного слова
Пьяный разгуливал шмель,
Чтобы за августом снова и снова
Август. А хочешь - апрель.
* * *
Отсюда нас пока никто не выживает.
День птичьим крестиком по снегу вышивает,
На снежной тропке там и сям весёлый крестик,
А у зимы в огромной ступке ходит пестик
И всё толчёт, что в эту ступку попадает,
И снег из ступки мелкой крупкой выпадает
И оседает на верхушке и на ветке...
Нам выпал случай удивительный и редкий
Быть частью этого столь зыбкого уклада
И тишины, и белизны, и снегопада.
* * *
Хочешь, придумаем дом у дороги,
Чтобы проснулся – и рад.
Дождь, опираясь на тонкие ноги,
Выйдет в заплаканный сад.
Вскрикнет во сне потревоженный ослик,
Медно откликнется таз.
Хочешь, придумаем раньше и после,
Чтоб не кончалось сейчас?
Капля за каплей – не дождь, а варенье –
Слива, инжир, алыча.
Счастье садится к тебе на колени,
Солнце сползает с плеча.
Сколько их нужно – тревожных и нежных –
Капель, созвучий, цветов?
Это – стихи. Так снимай же одежды
С разоблачающих слов.
* * *
Окно приоткроешь – июнь без пяти,
Кудрявая чёлка сирени.
Жуки натирают до блеска хитин,
Сверчки разминают колени.
От солнечных пятен до розовых пят
Июнь оголтел и понятен –
Слова колосятся, дожди гомонят,
Настойчиво тикает дятел.
Прижмёшься покрепче, замрёшь у плеча,
Услышишь сквозь ропот неблизкий,
Как терпкие ягоды глухо стучат
О дно облупившейся миски,
Покажется – жизнь промелькнула и нет
Её беспощадней и слаще.
Нахлынет листва, заколышется свет,
И голуби небо растащат.
Слова обнажат тополиную суть,
Теперь – обожать, до утра не уснуть,
А если и правда – июнь без пяти,
Пусть время забудет, что надо идти.
* * *
На вкус и цвет оранжевый и терпкий
Крошится август, рвётся на куски.
На озере играют водомерки,
Как будто бы гоняют взапуски.
Толпа опят – постукиванье пяток,
Так неуклюж в малиннике барсук,
Что не поймешь – смеяться или плакать.
Не осень – лето выпало из рук.
Горбушкой подрумянилась опушка,
Потрескалась песчаная губа,
При чем тут осень? – Девочка-подружка,
Сестра-хозяйка, женщина-судьба,
Все, что захочешь... Вздрагивает птица,
Обжегшись о кленовую свечу.
Ты говоришь, что все еще случится,
Я улыбаюсь. Слушаю. Молчу.
На вкус и цвет оранжевый и терпкий
Проходит август. Всмотришься – и нет.
Но женщина протягивает ветки,
И небо улыбается в ответ.
* * *
Моё представленье свободы -
Моря и поля без границ,
Арбузная мякоть восхода,
В ней чёрные семечки птиц,
Негромкие тайны природы:
Младенцы в бутонах утроб,
Распутица. Дерзкие всходы,
Голландского сыра сугроб.
Поляна цветастого ситца,
Доверчивых губ благодать -
Вот всё, о чем стоит молиться.
Вот всё, чего стоит желать.
Прислушайся к вихрю мелодий
В биении жизни простой –
И станешь как ветер свободен,
Пленённый земной красотой.
* * *
День начинается с тебя, как жизнь с отчаянного вдоха.
Заря старается не зря, и небо выглядит неплохо.
Играет музыка без слов. Словам то весело, то страшно.
Теплее кров, быстрее кровь, и мир, как яблоко, раскрашен.
А воздух в лёгкие набит – он горло мучает и гложет,
И небо ласково твердит, что счастье зло и невозможно.
Ну что же ты, прости, прощай, люби меня, пока не поздно.
Мой нежный сад выходит в рай, a в нём сияющие звёзды,
Твой день и короток, и мил, мой вечер праздничен и сладок,
И нет ни времени, ни сил подобный выстрадать подарок.
И я, нисколько не любя, твержу заклятие простое:
День начинается с тебя. А значит жизнь чего-то стоит.
Жизнь продолжается
Все начиналось как обычно –
Без предисловий, шуток без –
Стал из янтарного горчичным
До хруста вытоптанный лес,
Затем серебряные нити,
Прошили косы и холсты.
Как вина выдохлись событья,
От скуки высохли листы,
И тишины легла поляна...
Лишь утром, выпав из-под туч,
О дно замёрзшего стакана
Едва позвякивает луч.
Лыжня взметнулась и окрепла –
Бывало – так вилась строка...
Но пусть у неба привкус пепла,
И солнца круглые бока
Еще безрадостно-лиловы,
А снег спрессован как гранит –
Жизнь продолжается. И слово
Неизречённое пьянит.
* * *
И бледное солнца, и вата
Заснеженной горной гряды,
И острые искры заката
В разломе студёной воды,
И ты – что неспешно листаешь
Тетрадь, и улыбка твоя –
Не мной нарисовано. Я лишь
Любуюсь, восторг затая.
Разложены шкуры овечьи
На небе. Сгущается тень.
И кажется жизнь бесконечной,
И правильным прожитый день.
* * *
Встречая робкую зарю,
Уже ласкающую тучи,
За новый день благодарю,
Того, кто просьбами измучен.
Мой голос теплится едва...
Ну что ж, не выдержав искуса –
Я просто выстрою слова
По цвету, музыке и вкусу.
Я выдам каждому печать
Его божественного смысла...
И будет радугой сиять
Стиха цветное коромысло.
* * *
Такое утро – только петь.
Устав от гулкого молчанья,
Грохочет ангельская медь
Из мезонина мирозданья.
Все тоньше снега кружева,
Все чище помыслы и крыши.
Пускают пО ветру слова
Давно поблёкшие афиши.
Всё в полусне, в полувесне...
Лишь лес, густой трубой разбужен,
Толпится ярче и тесней,
И с тонким треском рвутся лужи.
Жизнь проходит
Закатилось солнце под восток.
Вот и мне бы заново родиться.
Календарь роняет лепесток,
Будто небо раненую птицу.
Синий вечер, сумрачен и прян,
Колоколит праздничное "амен".
Из душистых лаковых семян
Прорастают облако и камень.
Не понять - где радость, а где злость.
Отобрав надежду без остатка,
Жизнь проходит. Мимо или сквозь -
Всё одно - мучительно и сладко.
И солнце на стене
Туман. Изюминки ворон.
Над колокольней вышит крестик.
В таком забытом богом месте,
Где тишь да хмарь со всех сторон,
Острее память, слаще яд
Семейных радостей безгрешных.
В саду чернявые черешни
В листве обглоданной стоят.
Упорно тащит муравей
Свою соломинку пустую.
Под вечер в тёплый дом несу я
Уставший ветер в рукаве.
Плывет в молочной тишине
Рассвет… Рукой подать до рая.
В окне замёрзшем полыхает
Сад, разметавшийся во сне.
Первый снег
Фонарь разбрызгивает ртуть,
Зияет космоса каверна,
А боль, сжимающая грудь,
Уходит медленно, но верно.
В саду ни краски, ни листа,
До марта спрятаны качели.
Гудит густая пустота,
Звенит озноб виолончельный.
Среди трепещущих стрекоз
Летят разбуженные души.
Гляжу в тебя до первых звёзд,
До первых слёз, до век припухших.
Гудит метель черна, пьяна,
Но плещет нежность светом лунным.
И расцветает тишина -
Божественна и многострунна.
* * *
Весна… А большего не требуй.
И так чем дальше – тем светлей
Куски застиранного неба
В ажурной пене тополей.
Шумит, выбалтывая тайны,
В ручьях – как в чайниках – вода.
Блестят на солнце ус трамвайный
И влажных веток провода.
А как играет воздух зыбкий,
В одну симфонию смешав,
Полутона, полуулыбки,
И юркий след карандаша…
Пусть жизнь до слёз обыкновенна,
Тем восхитительней сюрприз –
Пропахший фруктами Гогена
Весенней улицы эскиз.
* * *
Суббота. Хлопоты… Поёт
Крыльцо простуженно и грустно.
Заиндевевшее бельё
Хрустит как свежая капуста.
Цветёт за окнами батист
Струится шёлк, сияет хлопок.
Вплетает ветер тонкий свист
В шуршанье ёлочных иголок.
Огонь бормочет о своём -
Печальном, нежном, дивном, дальнем…
Снег пахнет небом. Ночь – углём.
Ты – морем, августом, желаньем…