Октябрьские сумерки, как чернильное пятно, медленно расплывались по небесам, затягивая в себя последние остатки дневного света. В этой мрачной тишине лес превращался в жутковатое произведение искусства, где каждый шаг казался шагом в прошлое, а каждый вздох – печальным воспоминанием об ушедших временах. Сергей Коваленко по прозвищу Кабан топал по заполненной грязью колее. Сзади чавкал ботинками по грязи Колян Левин. Маршрут был из числа «угадай, куда придём». - Пора, ёж те в бок! – произнёс Кабан, встал на месте и достал флягу. - Что, прям в колее пить будем, ёрш те в бок? – поинтересовался Левин. - Ты, мне тут что? – рявкнул Кабан, - традиции решил нарушать? Сказано же: «каждые сорок минут марша, - перерыв». Значит «на ход копыта» выпить надо. - Да я разве против? – сказал Колян, извлекая из кармана складной стаканчик, и одним движением руки раскрывая его в питейную конфигурацию. До реки топать было нецелесообразно, поэтому бивак поставили на более – менее ровном месте. Запилили сухую