Я иду сквозь невыносимую белую пелену влаги.
До дома ещё несколько километров, а я даже руки своей не вижу, передвигаюсь наощупь, с трудом угадываю хоть сколько-нибудь верное направление. Не факт, что я вообще правильно выбираю путь.
Да уж, никогда я Ëжиком в тумане быть не хотел.
Осень - такое странное время года, вмещает все остальные. Осенью может быть и жарко до одури, что хочется не то что из кожи, а из тела вылезти. А может быть, напротив, как сейчас, холодно до дрожи, вон, у меня уже все руки трясутся. И пальцев я не чувствую....
Надо согреться. И заодно поднять себе настроение. Только вот как?
Хм... А есть в этом проклятом тумане и свои плюсы. Если я ничего не вижу, то и меня никто не видит. Значит, я могу делать всё, что захочу. Только вот чего я хочу?
И вдруг я слышу. Красивая быстрая мелодия словно рассекает туман и прогоняет пелену, делает всë чётким и ясным. Может, я не могу увидеть этого, но я же чувствую.
Неужели я совсем рехнулся, или кто-то и впрямь играет на скрипке на улице в такую погоду?
Ладно, если я всё-таки сошёл с ума, то хотя бы получу от этого максимум удовольствия.
Я закрываю глаза и представляю, кто бы мог быть таинственным скрипачом. Мне кажется, что это маленькая девочка. Я не знаю, почему. Просто хочется.
Пусть у неё будут волосы длинные-длинные, но собранные в хвостик. На голове кепка гаврош синяя, для контраста с окружающим туманом. Одел я свою фантазию в рубашку и джинсы - в целом вышло стильно, на мой вкус. Девочка немного нескладная и долговязая, но стоит ей чуть-чуть подрасти, и это пройдёт.
Зато играет она.... Сложно не танцевать.
А кто меня, собственно, остановит? Заодно и согреюсь.
Насквозь промокшая одежда липнет к телу и мешает двигаться, но мне всё равно. Я прыгаю, разбегаюсь и закручиваюсь, в лужу попасть не боюсь - ботинки и так весело хлюпают при каждом шаге, словно в обоих расплескалось небольшое море.
Мелодия замедляется - и я вместе с ней. Словно время вдруг растянулось, или кто-то уменьшил скорость воспроизведения реальности. Но вот музыка снова бежит вперёд, а я выделываю такие пируэты, которые, думал, физически невозможны. А поди ж ты.
Я верчусь в бешенном ритме, когда вдруг утыкаюсь носом в дверь собственного подъезда.
Ну надо же! Вот дела....
Но я даже не пытался идти домой, а просто следовал за скрипкой... Неужели выдуманная мной девочка - фея?
И с самого начала времён она приводит домой путников. Эдакая маленькая анти-сирена.
Да уж, разыгралось у меня воображение. Пора домой, греться и сохнуть. Вот только....
Я оборачиваюсь и машу рукой на прощание своей фантазии, улыбаюсь и открываю дверь.
***
А маленькая фея сдувает со лба мокрую прядку, сердито фыркает "его фантазия, как же", а потом складывает скрипку в чехол и отправляется на другой конец города. Там, кажется, одна старушка заблудилась.
Придётся классику играть.